Triste, était le tilleul,
Que j'apercevais chaque matin,
En m'approchant du seuil,
Me faisant tout l'effet du sarin.
Mais par de cela, j'attendais gaiement,
La couronne de rose,
Qui me rendrait sanguinolent,
D'épines que j'écrirais en prose.
Mais si la protectrice,
Me faisait pénitence,
J'arriverais de cela à écrire,
Les mots de sa sentence.
Florian Martineau
VOUS LISEZ
Par delà les roses
PoetryLes protectrices des roses gardent en elle l'Amour qu'elle ne déclareront jamais.
