Le paysage a vêtu son manteau blanc, froid et humide.
Tout est mort, les arbres, les plantes, les fleurs, mais pas les gens.
Les enfants courent et jouent, les plus grands chantent et s'amusent.
Innocence, pureté, oubli.
Tout le monde, pendant quelques temps, se recueille auprès de ses proches, et fait abstraction de gars, qui en bas de chez soi, passe Noël dans les cartons.
Tout le monde fait abstraction de ceux, qui comme l'an dernier passeront Noël un fusil sous Le Bras, tuant le prochain.
Tout le monde fait abstraction de cette chaleur relative qui est anormale.
Tout le monde fait abstraction de la cause du fleurissement soudain des fleurs dans son jardin.
Tout le monde le fait, personne ne se rend compte de l'absurdité de cette société.
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#Textes d'un temps lointain qui m'est proche
PoesíaTextes d'un temps lointain, écrites au début. Textes d'un temps qui m'est proche, qui m'est cher. Textes, Temps, Proche
