Chica rota sin memoria

Chica rota sin memoria

Tengo un pasado perdido,

un tramo en la línea temporal de mi vida

que sólo pueden contarme

y aún así son memorias sin colores de verdad,

puedo hablar de cómo me rompí,

pero no sé si son mis palabras,

no sé si mis palabras inculcadas tendrán edad,

y si tienen edad no la sé.

Iba a secundaria, las paredes escritas

denigrándome y deprimiéndome sin que lo note,

la violencia no se iba por las ventanas abiertas,

y los insultos se quedaban en mi cabeza,

pero escondidos para que me lastimaran

y no pueda defenderme, o pedir ayuda.

Empecé creyendo que no era tan duro,

y cada vez más sola, más callada,

y cada vez me aislaba más,

cada vez la ropa era más grande,

cabían más insultos silenciosos,

y también ruidosos, taladrándome.

No tengo mucha memoria,

pero recuerdo el miedo, la angustia y las lágrimas que no salían,

todas se armaban de valor para salir de la escuela

y ver que se juntaban compañeros sin rostro,

o rostros sin memoria,

a querer pegarme.

Después dejé de salir sola,

llamaba a mis papás para que me vayan a buscar a la salida.

No habían amigos,

no habían oídos amistosos, esos que no vienen de amigos,

que podrían ser maestros,

y no habían ganas de hablar,

habían ganas de fingir que no estaba ta mal,

o que estaba bien,

y empecé a morir de a poquito,

aguantándome el dolor y borrando con papel higiénico

nombres, caras, golpes, insultos y momentos. Edades.

Después me cambié de escuela, de nombre,

pero el miedo seguía, incuso en mis primeros amigos,

no me sentía yo, y no sabía si eso era mejor.

No me pude matar completamente,

me oculté en una parte de mí que no me mostré,

e intenté ser feliz,

sin comer,

o vomitando,

llorando sin motivos,

escapando a la gente,

a mí misma.

Sin memoria, intento salir,

no sé de qué, pero intento.