Better Than Drugs

Знакомство

Гар­ри - вы­сокий пар­нишка, но ему все­го во­сем­надцать лет от ро­ду. Зе­леные боль­шие гла­за, гус­тые рес­ни­цы, ямоч­ки на ще­ках - пор­трет юно­ши.

Стай­лс толь­ко-толь­ко за­кон­чил шко­лу, но уже вряд ли ку­да-ни­будь пос­ту­пит. В пос­леднее вре­мя он очень слаб и бле­ден. Та­кое сос­то­яние встре­вожи­ло ро­дите­лей, так что они, не за­мед­ля­ясь, об­ра­тились к вра­чу. Рак, имен­но рак вы­бира­ет тех, кто дос­то­ин жиз­ни и бу­дуще­го. Гар­ри, или Хаз­за, как на­зыва­ли его друзья, был мо­раль­но по­дав­лен этой но­востью. Сколь­ко все­го он пла­ниро­вал осу­щес­твить: по­женить­ся, вос­пи­тать чу­дес­но­го ма­лыша, от­крыть свой биз­нес и уж толь­ко по­том уме­реть в ок­ру­жении сво­ей семьи. А вмес­то это­го под­су­нули силь­ную боль, стра­дания и мед­ленную му­читель­ную смерть.

-----------------------------

      Тус­клые лу­чи сол­нца иг­ра­ли в пят­нашки на по­лу в ком­на­те Гар­ри. Юно­ша не­хотя раз­ле­пил гла­за, про­тяж­но прос­то­нав из-за му­читель­ной бо­ли в об­ласти груд­ной клет­ки, да­же нор­маль­но вдох­нуть нель­зя, жут­ко ко­лит.

За ок­ном толь­ко рас­све­тало, а на ци­фер­бла­те нас­тенных ча­сов бы­ло все­го лишь семь ут­ра. Ну что-ж, еще один день ка­пель­ниц, уко­лов и пе­рели­вания кро­ви. Хаз­за про­бежал­ся гла­зами по пар­ке­ту, стал­ки­ва­ясь взгля­дом со сво­им бес­по­род­ным щен­ком. Имен­но это ма­лень­кое пу­шис­тое счастье гре­ло его хо­лод­ной ночью и обе­рега­ло от всех неп­ри­ят­ностей, да­вая воз­можность жить еще нем­но­го. Стай­лс скри­вил гу­бы в сла­бой улыб­ке и под­нялся с пос­те­ли, за­веши­вая што­ры, ибо свет ре­зал гла­за и жег ко­жу. При­няв хо­лод­ный душ, Хаз­за по­ковы­лял на пер­вый этаж, ста­ра­ясь не упасть с лес­тни­цы и не по­пасть в боль­ни­цу окон­ча­тель­но. А ведь жал­ко пар­ня, толь­ко жить на­чал. До­ма ни­кого не бы­ло, зна­чит при­дет­ся го­товить са­мому.

      Гар­ри про­шел­ся ла­донью по ла­киро­ван­ной по­вер­хнос­ти сто­ла и улыб­нулся сам се­бе. Иде­аль­ное ут­ро, ког­да ты слы­шишь, как за ок­ном чи­рика­ют пти­цы, а ты си­дишь и пь­ешь теп­лый ко­фе с зе­фиром, за­едая ка­кой-ни­будь шо­колад­ной кон­фе­той. За­кон­чив с зав­тра­ком, Стай­лс ре­шил по­дышать воз­ду­хом и по­лучить нем­но­го ви­тами­нов.

      На ули­це бы­ло под 27° вы­ше ну­ля, но ког­да ты бо­лен ра­ком, то ка­жет­ся, что ты вот-вот за­коче­не­ешь до смер­ти. Да­бы не выг­ля­деть глу­по, па­рень на­дел брид­жи чуть по­ниже ко­лена и коф­ту с длин­ным ру­кавом, ко­торая плот­но об­ле­гала ко­жу, по­казы­вая всю ху­добу куд­ря­вого.