Statisten und Stimmen

Die Diagnose

"Es tut mir leid, ihnen das mitteilen zu müssen, aber sie leiden an Hochbegabter-Schizophrenie"

"...Was?"

"Es handelt sich hierbei um eine äußert selt..."

Danach hab ich aufgehört zuzuhören, meine Aufmerksamkeitsspanne ist konstant auf dem Niveau, eines Eichhörnchens auf Crack.

Aber grundsätzlich hört sich hochbegabt schonmal gut an...
Ich könnte eigentlich Mal wieder zuhören, er hat Grade was von irgendeiner Verkostung erzählt...

Okay keine VERkostung, sondern Kosten...
Wunderbar. Ich bin ja überhaupt nicht Pleite...
Naja wird schon hinhauen.

Nebenbei; Guten Tag. Hallo,
Meine Name ist Noah und ich bin heute hier...
Warte Mal, das ist hier falsch oder?
Nochmal...

Liebes Tagebuch,

heute hab ich Mathe rausbekommen.
Es war eine 5.

Okay ich bin scheiße in sowas...
Wer hätte das erwartet.

Naja, jedenfalls hat mich der liebe Onkel Doktor, darauf hingewiesen, ich solle meine Gedanken und mein Leben niederschreiben.
Keine gute Idee.
ich schweife VIEL ab.

Muhahaha. Viel Spaß.

Back to topic:

In dem Moment nach meinem Aussetzer, fragt ich in, ob ich denn Hochbegabt sei.
Erst schaute er mich perplex an, nachvollziehbar, wenn man bedenkt, dass er gerade, von Kosten in dreistelliger Summe sprach, bei denen mir direkt schwindelig wird.
Und dann lacht er.
Für meinen Geschmack war ein Fünfminütiger Lachanfall zu viel... Wer fragt schon mich.

"Sie, Sie sind nicht hochbegabt. Ihre Schizophrenie ist hochbegabt"

Wat?

Er schaut mich mit einem Mitleidensvollen Blick an.
Okay Noah Code Red! Wirke zur Abwechslung Mal klug. Nein! Besser, wirke intellektuell.

Scheinbar hält der Onkel Doktor auch nicht viel davon, dass ich jetzt sein Klemmbrett in der Hand habe und ihn über seine Kindheit ausfrage.

Notiert.

Nachdem der liebe Onkel Doktor es geschafft hatte, mir mein Klemmbrett zu entreißen- er ist auch felsenfest davon überzeugt es gehöre ihm-
erklärt er das meine Schizophrenie so Schlau, Nein! Intellektuelle sei das sie mir vorgaukeln könne ALLES sei echt.
Und das ohne Logiklücken.

Aber wenn mein Gehirn schizophren ist und klug genug ist sich das alles zusammenzuspinnen, warum bin ich dann nicht auch hochbegabt.

Allein diesen Satz zu schreiben, bereitete mir Kopfschmerzen.

Der Doktor schaute mich wieder mit diesem mitleidensvollen Blick an, der daran erinnert als würde man ein Kind ansehen, das seinen Ballon verlor.*

*Kindheitstrauma Nr.1
Es folgen noch mehr...

"Verstehen sie, wären Sie nicht schizophren wären sie vermutlich bei einem IQ von ca. 180, aber ihre Schizophrenie beansprucht davon genügend, um selbst hochbegabt zu sein, für sie bleibt da eher weniger übrig..."

In meinen Kopf rattert es und der Doktor sieht aus, als hätte er Angst, das der Rauch der aus meinem Kopf kommt, demnächst den Feueralarm auslöst.

"Warten sie... Ist man nicht erst ab einem IQ von 130 hochbegabt? Das heißt ja das ich..."

Die nächsten Fünf Minuten vergehen in Schweigen.

"Dann, ähm, die Zeit ist gleich um. Ich habe leider zur Zeit keine Termine frei, außerdem ist es eher..."

Er Rang nach Worten.
Ich mochte ihn nicht.

"Naja sagen wir eine Therapie wäre nutzlo... Naja, vermutlich ohne Erfolg"

Wir schauten beide beschämt weiter in eine Ecke des Raums.

Der Raum war hässlich.

Gelbe Tapeten.
GELB.
Langsam formte ich mit meinem Mund das Wort Gelb
G E LLLL BBBB.
Bah
Nene

Er schaute mich erneut besorgt an.

Die Ahornmöbel gefielen mir aber irgendwie.
Die Deckenlampe, war aus Stoff.
Gelbem Stoff.
GELB
bah
Nene

Der Teppich war grün.

Grün und Gelb.

Gelb
Bah
Nene

Grün
hm
das Wort ist okay
Aber die Farbe
bah
Nene

Die Stühle waren *Trommelwirbel*
Flieder

Flieder

FLLLLLIII EEEEE DER
Ewwwwww

Flieder, Gelb und Grün.
Ich habe wirklich das schwere Bedürfniss IHN zu diagnostizieren.
Wobei selbst Farbenblindheit hier keine Ausrede wär.

Okay. Fuck. Er ist eingeschlafen. Ich bin mir jetzt nicht sicher, was ich machen soll.
Kinder trägt man ins Bett.
Therapeuten die man nicht leiden kann... hm
äh

ich hab ihm zur Strafe einfach einen Schnurrbart über seinen echten Schnurrbart gemalt.

Nennt mich Picasso!

Oder warte, nein. Ich kann Picasso nicht leiden.
Der war sexistisch.

Nennt mich Van Gogh!

Verrückt. Check!
Schrecklich missverstanden. Check!
Pleite. Check!
Ohr abreißen.
Nach Tod berühmt werden.

Achso und einen Penis auf die Backe.

Nennt mich Banksy.
Gut. genug.