Алло, небесная канцелярия?
Какого хуя происходит с моей жизнью?
Что, простите? Читала ли я писания?
Да меня, вообще, не спрашивали хотела ли я родиться!
Состою ли я на учёте?
Да, представьте себе, крещена!
Дел благих сколько на счёте?
Ну, вам там виднее, господа.
У меня тут пиздец, говорю же,
Может, вы, наконец, ответите почему.
В смысле, пиздец заслужен?!
Что я такого сделала и кому?
Смерть? Пару раз заходила, справлялася о делах.
Какая ещё ошибка? Я точно туда попала?
Как это не было даже в планах?
В каких ещё, к чёрту, бегах?
Разве я виновата, что смерть не смогла забрать?
От рождения пересмотрите до сих:
Подобную жизнь лелеет в мечтах
Разве что конченый псих.
Приходите да забирайте — мне наплевать!
Всё равно здесь один лишь крах!
Что? Как справляюсь с апатией?
С какой ещё божьей помощью?
С помощью водки и чёртовой матери!
Этот грех я потом зашью.
Так вы ответите, что творится
Или, может, пошлёте кого изъять
Меня из бренной темницы?
Да меня не ебёт, что у вас порядела рать!
Извещения ждите? Авизным судном?
Сколько? Лет пятьдесят?!
Покой мне представится лишь на судном?
Да мне уже четверть века! Мне что, опять
Обрывать вам линию?! Алло?..
Но ангелы видимо спят
ВЫ ЧИТАЕТЕ
алебастровый самопал
PoesiaЗдесь нет ритма; цензура убита. На битом метре асфальта, Через двойную сплошную формата И рифмы, белым мелом очерчено тело поэта Во мне; вряд ли будут прочитаны кем-то, Немые риффы, с горьким оттенком абсента. Утопился в вине и дыме «Кента» Бред к...
