Стихи

Красота лишь на картинах

Что стоит твоя жизнь?
Не слишком ль ты никчёмен?
Чего-то стоишь-цену назови,
И будь,как проститутка,съёмен.

Средь улиц полных грустных лиц,
Средь душ несчастных и покорных,
По тысячи,по две глазниц,
Определённо не упорных.

Чрез что прошёл ты-
Друг мой бедный,
И сколько слышал клеветы?
Мне ясно почему ты бледный,
И почему глаза пусты.

Чрез реки горя и отчаянья,
Меж горы лживых туш,
Что представлялись самураями,
Но оказалось это чушь.

Прошёл ты через столько боли,
Что позавидует любой,
Жаль сыпали на рану соли,
Мой одинокий грустненький Плейбой.

Ведь люди-это те же звери,
Чуть повернись-и нож в спине.
Напьёшься вновь кровавой мэри,
И снова ты на чьей-то простыне.

И бренное существование,
Залито алкоголем и печалью,
И постоянное скитание,
Жаль жизнь не оказалась пасторалью.

Ты счастье видел только в книгах,
Радость познАл на картинах,
А в жизни речи лишь о забулдыгах,
И красота в живительных графинах.

С каких то пор,
Мой милый кролик,
Что был красив и нежен,как фарфор,
Стал пить так,словно алкоголик,
И встал судьбе наперекор.

Ну почему,мой бедный мальчик,
Ты снова хочешь умереть?
Я подниму с тобой бокальчик,
И будем до утра сидеть.