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JE LA VOYAIS attendre encore sous cet arrêt de bus. Je l'imaginais encore enrouler une mèche de cheveux autour de son index. Je l'entendais encore chanter – faux – Zombies de Cranberries.
Azalée embaumait encore la ville. Elle n'était pas tout simplement partie, elle avait emporté avec elle la bonté de la vie.
Moi, j'fumais encore mes joints, dans mes vieilles van's que je trainais depuis mon entrée au lycée. J'regardais encore au bout de la rue dans l'espoir de la voir arriver sous son plaid gris avec des étoiles roses, avec son bandeau pour tenir ses cheveux, le mascara prouvant qu'elle s'était endormie avant que je l'appelle.
« On avait dit à vingt-trois heures abruti ! »
Et elle me mettait une grande claque derrière le crâne avant de me voler mon joint.
J'revoyais Azalée et ses grands yeux ambrés, ses dents du bonheur, ses tâches de rousseurs parsemant son visage encadré par de petites boucles blondes vénitiennes.
Mais la vérité, c'est qu'Azalée, elle n'était plus là.
