Черновик истории

Посвещается тебе!

«В прошлой жизни я была белоруской - говорила она довольно часто, а потом добавляла: - а в позапрошлой итальянкой» - при этом, произнося слово «итальянкой» она делала вид, что затягивается сигаретой, вальяжно и медленно, самую малость сощурив глаза и смотря на меня, взглядом касаясь моего сердца.
Знаете, почему она так говорила? Потому что обожала картошку, могла есть её в любом виде и каждый день. А итальянкой, потому что на втором месте её пищевых предпочтений были макароны. Таково было её детское стереотипное мышление относительно народов и блюд, с ними связанных.
Однажды это её размышление пошло дальше, в глухие и запутанные степи её писательского воображения и она сказала: «а моя матушка была мясником, таким суровым с виду мужиком, везде ходившим с топориком для разделки мясных туш. А Папа был немцем, немецким мальчишкой, озорным, не знавшим правил, с живым сердцем. Начал курить лет в тринадцать за коровником на соседской ферме»
Позвольте, я начну сначала и без прикрасы расскажу паршивую историю моей жизни разворачивающейся на протяжении трёх лет. Справедливо будет заметить, что жил я лишь те три года, пока она была со мной. До и после неё жизни не было.

***

Так вот, начало:
20 января 2019 года. Санкт-Петербург.
- Около ТЦ открылась новая кофейня. Ты можешь сходить туда и составить для меня мнение об этом новом месте, раз уж ты не знаешь, чем занять свой крайний выходной. - Сказала моя, вот уже как год законная супруга, крутясь у плиты спиной ко мне.
- Женя...- Вздохнул я, опустив голову.
- Нет. - Отрезала она, резко повернувшись на пятках ко мне. - Не сиди дома. Делай сегодня что-нибудь.
- Хорошо. - Ответил я, поднимая руку так, словно я сидел в суде и клялся говорить только правду и ничего кроме правды.

И я все же пошёл в то кафе, несмотря на холодную погоду и снегопад. Снег мягко падал на землю, похожий на поверженных в бою ангелов, замертво летевших с неба после окончания боя. Очень скоро я замёрз и на моих шапке и шарфе налипли слои снега.
Кафе было уютно обставлено, пахло выпечкой и кофе. На стенах висели картина и фотографии. Вся мебель была исключительно деревянная, что согревало взгляд тёплыми коричневыми тонами.
Бариста была девушка с короткими каштановыми волосами и большим количеством татуировок. Процесс приготовления ею кофе походил на акт искусства.
Я обмяк на стуле и стал думать о чём-то далёком, не имеющем смысла . О работе, что ждёт меня в завтрашнем дне, об отпуске, оставшемся во вчерашних сутках. Я улыбался, вспомнив волны мягкого моря, шуршащие по берегу и солнце, которого в Питере этой зимой очень не доставало.
Холод, внезапно долетевший до меня из открывшейся двери стёр воспоминания о тепле морских волн. В кафе вошла девушка в чёрном пуховом пальто, доходившем до середины её бёдер. Я наблюдал за ней, как за похитителем моих воспоминаний - без исключительного интереса. Она расстегнула пальто одним резким распахивающим движением - оно было на заклепках, без молнии. Девушка оказалась гораздо худее, чем виделась в своём пуховике, превращающим её в снеговика. Она развязала шарф и стянула шапку, высвободив копну волос, мгновенно превратившихся в водопад до самой её талии. Меня привлёк их цвет. Цвет янтаря на солнечном медовом свету, цвет заката, который мы с Женей наблюдали, сидя на пляже перед волнами, недостающими до наших ног.
Я повернулся к окну. Тот закат был из числа тех, навстречу которым тянется все, что есть внутри живого существа, способного видеть и различать правдивые моменты красоты в наших коротких отрезках - жизнях.
Я сделал последний глоток кофе и встал, чтобы одеться и случайно поймал глазами момент, как вошедшая девушка легким прикосновением своих губ коснулась губ бариста. Или, быть может, тот поцелуй поймал меня, а не я его. Тот легкий поцелуй, я полагал, был мягким, как прикосновение любимых.
Я присмотрелся к лицу девушки, без задней мысли, из любопытства. Она была красива, как середина осени - октябрь. Серый шарм глаз, обрамлённый темно-синим ободком, бледная кожа, морозный румянец на щеках, аккуратный вздёрнутый нос и алые губы. Милость детского лица в комбинации с мудростью старика в глазах.
   - Ты все таки доехала до меня! - Сказала бариста, обнимая девушку.
   - Да, бесплатный кофе сам себя не выпьет. - С широкой улыбкой ответила девушка.
Я вышел из кафе, перед этим ещё раз поблагодарив за кофе бариста. Снег прекратился, но холод все ещё кусал пальцы, незащищённые перчатками. Я спешил домой, чтобы согреться, через пару часов должна была приехать моя любимая и я хотел испечь что-нибудь для неё, чтобы порадовать после рабочего дня.

   - Ты ходил в то кафе? - Спросила Женя, поедая кусок макового кекса.
   - Да. - Как-то странно вырвалось у меня. Я стоял к Жене спиной и мыл посуду.
   - И как?
   - Ничего особенного. Обычное заурядное кафе.
   - А кофе как?
   - Не очень. Выпечка не свежая, чёрствая. - Соврал я.
   - Значит, ходить туда мы не будем. - С набитым ртом ответила моя жена.
   - Да, не будем. - Задумавшись, согласился я, пытаясь поймать мысли, неуловимо пролетающие в моей голове.

Именно с этого все и началось: с водопада янтарных волос и вздернуто носа; с мысли о том, что я хочу порадовать чем-то свою любимую жену. Тогда я ещё не знал, что мысль порадовать жену родилась из-за чувства возникшего во мне, при виде той девушки.
   Это же чувство породило и ложь о черствой выпечке и невкусном кофе, хотя тогда я ещё не совсем ясно осознавал то чувство и то, что оно мне принесёт.

   В том дне было положено начало всем событиям, что будут происходить на протяжении трёх лет, но никто из нас не мог этого предугадать.