«В прошлой жизни я была белоруской - говорила она довольно часто, а потом добавляла: - а в позапрошлой итальянкой» - при этом, произнося слово «итальянкой» она делала вид, что затягивается сигаретой, вальяжно и медленно, самую малость сощурив глаза и смотря на меня, взглядом касаясь моего сердца.
Знаете, почему она так говорила? Потому что обожала картошку, могла есть её в любом виде и каждый день. А итальянкой, потому что на втором месте её пищевых предпочтений были макароны. Таково было её детское стереотипное мышление относительно народов и блюд, с ними связанных.
Однажды это её размышление пошло дальше, в глухие и запутанные степи её писательского воображения и она сказала: «а моя матушка была мясником, таким суровым с виду мужиком, везде ходившим с топориком для разделки мясных туш. А Папа был немцем, немецким мальчишкой, озорным, не знавшим правил, с живым сердцем. Начал курить лет в тринадцать за коровником на соседской ферме»
Позвольте, я начну сначала и без прикрасы расскажу паршивую историю моей жизни разворачивающейся на протяжении трёх лет. Справедливо будет заметить, что жил я лишь те три года, пока она была со мной. До и после неё жизни не было.***
Так вот, начало:
20 января 2019 года. Санкт-Петербург.
- Около ТЦ открылась новая кофейня. Ты можешь сходить туда и составить для меня мнение об этом новом месте, раз уж ты не знаешь, чем занять свой крайний выходной. - Сказала моя, вот уже как год законная супруга, крутясь у плиты спиной ко мне.
- Женя...- Вздохнул я, опустив голову.
- Нет. - Отрезала она, резко повернувшись на пятках ко мне. - Не сиди дома. Делай сегодня что-нибудь.
- Хорошо. - Ответил я, поднимая руку так, словно я сидел в суде и клялся говорить только правду и ничего кроме правды.И я все же пошёл в то кафе, несмотря на холодную погоду и снегопад. Снег мягко падал на землю, похожий на поверженных в бою ангелов, замертво летевших с неба после окончания боя. Очень скоро я замёрз и на моих шапке и шарфе налипли слои снега.
Кафе было уютно обставлено, пахло выпечкой и кофе. На стенах висели картина и фотографии. Вся мебель была исключительно деревянная, что согревало взгляд тёплыми коричневыми тонами.
Бариста была девушка с короткими каштановыми волосами и большим количеством татуировок. Процесс приготовления ею кофе походил на акт искусства.
Я обмяк на стуле и стал думать о чём-то далёком, не имеющем смысла . О работе, что ждёт меня в завтрашнем дне, об отпуске, оставшемся во вчерашних сутках. Я улыбался, вспомнив волны мягкого моря, шуршащие по берегу и солнце, которого в Питере этой зимой очень не доставало.
Холод, внезапно долетевший до меня из открывшейся двери стёр воспоминания о тепле морских волн. В кафе вошла девушка в чёрном пуховом пальто, доходившем до середины её бёдер. Я наблюдал за ней, как за похитителем моих воспоминаний - без исключительного интереса. Она расстегнула пальто одним резким распахивающим движением - оно было на заклепках, без молнии. Девушка оказалась гораздо худее, чем виделась в своём пуховике, превращающим её в снеговика. Она развязала шарф и стянула шапку, высвободив копну волос, мгновенно превратившихся в водопад до самой её талии. Меня привлёк их цвет. Цвет янтаря на солнечном медовом свету, цвет заката, который мы с Женей наблюдали, сидя на пляже перед волнами, недостающими до наших ног.
Я повернулся к окну. Тот закат был из числа тех, навстречу которым тянется все, что есть внутри живого существа, способного видеть и различать правдивые моменты красоты в наших коротких отрезках - жизнях.
Я сделал последний глоток кофе и встал, чтобы одеться и случайно поймал глазами момент, как вошедшая девушка легким прикосновением своих губ коснулась губ бариста. Или, быть может, тот поцелуй поймал меня, а не я его. Тот легкий поцелуй, я полагал, был мягким, как прикосновение любимых.
Я присмотрелся к лицу девушки, без задней мысли, из любопытства. Она была красива, как середина осени - октябрь. Серый шарм глаз, обрамлённый темно-синим ободком, бледная кожа, морозный румянец на щеках, аккуратный вздёрнутый нос и алые губы. Милость детского лица в комбинации с мудростью старика в глазах.
- Ты все таки доехала до меня! - Сказала бариста, обнимая девушку.
- Да, бесплатный кофе сам себя не выпьет. - С широкой улыбкой ответила девушка.
Я вышел из кафе, перед этим ещё раз поблагодарив за кофе бариста. Снег прекратился, но холод все ещё кусал пальцы, незащищённые перчатками. Я спешил домой, чтобы согреться, через пару часов должна была приехать моя любимая и я хотел испечь что-нибудь для неё, чтобы порадовать после рабочего дня.- Ты ходил в то кафе? - Спросила Женя, поедая кусок макового кекса.
- Да. - Как-то странно вырвалось у меня. Я стоял к Жене спиной и мыл посуду.
- И как?
- Ничего особенного. Обычное заурядное кафе.
- А кофе как?
- Не очень. Выпечка не свежая, чёрствая. - Соврал я.
- Значит, ходить туда мы не будем. - С набитым ртом ответила моя жена.
- Да, не будем. - Задумавшись, согласился я, пытаясь поймать мысли, неуловимо пролетающие в моей голове.Именно с этого все и началось: с водопада янтарных волос и вздернуто носа; с мысли о том, что я хочу порадовать чем-то свою любимую жену. Тогда я ещё не знал, что мысль порадовать жену родилась из-за чувства возникшего во мне, при виде той девушки.
Это же чувство породило и ложь о черствой выпечке и невкусном кофе, хотя тогда я ещё не совсем ясно осознавал то чувство и то, что оно мне принесёт.В том дне было положено начало всем событиям, что будут происходить на протяжении трёх лет, но никто из нас не мог этого предугадать.

ВЫ ЧИТАЕТЕ
Черновик истории
RomanceСначала я думал о ней, как о запретном плоде, который искушает, как змий и сладок, как сахар, а потом начал думать, как о той самой любви, которая пришла ко мне с огромным опозданием.