Glaciares de cristal

Belleza vacia

No hay cosa más triste que una belleza vacía , como la niña impune y pura que se deja seducir por el hombre añejo y arrastrado ; siendo ella el retoño en otoño que se pudre en los brazos del fuego infatuo del verano mortal , de ese amante de mujeres y niñas  que ha pasado por todas las corrientes y océanos , y contamina su pequeño riachuelo de amor.

Se me parte el alma en dos al observar tal grotesco festín de idiotez juvenil entremezclada por sueños frustrados , más que enojo, la lastima me corroe desde la coronilla a los pies , al ver cómo es corrompida por un alma antigua la niña escondida.

Pensar que su virtud más grande fuese la prudencia y sensatez , fue anticipar su desgracia más grande , pues lo único que explica el afecto que un becerro llevado al matadero tiene por el cuchillo solo aclara la ironía de la vida , que la virginidad busca por inercia a su opuesto , en este caso la virginidad y pureza se casa y consuela con la promiscuidad y la lascivia de un alma antigua divagando en el nose y en el quizá .

Nunca me fijé en su vacío más bien admiraba su capacidad de postergar y decir no ;que lastima que su vocabulario extenso y rebuscado no pudo librarla del mal que le acecha cada día u noche  en su morada , y esconde detrás de la pantalla sus deseos impunes y sucios de placer , su escudo irónicamente la religión con la que sus víctimas caen , más no saben que antes de ser víctimas ya son las malas desde el inicio , pues cuando esté mal viejo se aburre las desecha tal cual papel .

Tu belleza solo era fachada de inseguridad , tus muestras de cariño fueron vaciad , tu entregas de amor hojas de otoño , que pasaron al invierno y quedaron en el olvido tal cual papel fuiste en manos de otros .

Pobre de aquella madre que perdió a sus dos flores en el verano fatuo , pobres flores que fueron dormidas y fueron hechas papel, papel de rosas que el mancharía con tinta , para después escribir otra historia con otro papel , rebajaste el alta estima y admiración que te tenia , para volverte solo papel , papel que ahora está manchado , por un viejo y triste pincel , que detrás de su tinta de color hay pura tinta negra , que mancho tu papel , papel que nunca más será rosa , rosa que fue hecha papel , papel que se manchó en verano , y el verano que se marchó y se fue .