Brea
Lodo
Bolsas de basura goteando...
Sensaciones.
Mis ataduras al infierno crujen
Mi corazón se llena de rencor
Mi piel huele a cadáver.
Mis pensamientos no pasan de mi partida.
Recuerdo solo mis pesares.
En los brazos de la soledad me duermo.
La sonrisa demoníaca de la luz me sosiega
La parca y su concepto de tiempo aún me confunden...
Los deseos de vivir alimentan su venida, se ahuyenta con su espera.
Obliga a sus pacientes a masturbar su suicidio.
Desórdenes mentales
Destellos ambiguos del sol
Colores vagos y olores fétidos...
Placeres oníricos
Llanto fingido
Monólogo blasfemo.
Un solo lamento, pero de ese cabello desciendo ondulante al infierno.
