Cris. Larmes. Pleurs. Il fait noir. Les rues sont froides, et le ciel sombre est déchiré de marbrures jaunes. On ne les vois pas. On les entend trop tard. Ils volent, haut dans le ciel, et ils lâchent leurs bombes. Ma maison brûle. Le sang coule. Et pourtant, dans mon cœur, l'espoir.
