Ты идёшь по пустыне. Здесь должно быть жарко, но ты чувствуешь только озноб. Кругом песок - и это ужасно. От дуновения малейшего призрачного ветерка песчинки прилипают к твоим ногам, заполоняют нос и уши, слезят глаза и впиваются в кожу, потому что песок на самом деле - это маленькое стекло. Песок ранит тебя, но это привычно.
Здесь солнце никогда не садится. Оно зависло над горизонтом, но не спешит падать - ты чувствуешь, что, если оно упадёт, мир заполонит мрак - и не останется ничего. Только ведь и рассвет невозможен без заката...
На горизонте всегда какое-то марево. Что ты там видишь? Может, оазис, где сможешь напиться? Или золотые дворцы? А может очаровательного джина? Только пить ты больше не хочешь, хоть и горло твоё пересохло, не хочется тебе богатства и уюта, не хочется тебе человеческого тепла.
Тебе ничего не хочется.
К тому же, это всего лишь мираж - игра фантазии.
Тебя бесит эта пустыня. Ты очень хочешь покинуть её, но не можешь пошевелиться. И дело не в зыбучих песках - нет.
Просто тебе не хочется.
Просто тебе некуда идти.
Но ты делаешь пару шагов. Ты в пустые, а значит, нужно куда-то прийти, верно?
Интересно, а можно ли отсюда прийти хоть куда-нибудь?
Ты будешь ходить кругами. Ты вернёшься на то же самое место, к своим следам, и повернёшь в другую сторону. Просто потому, что надо. Надо что-то менять в этой жизни.
Хотя когда-то тебе было достаточно ходить кругами по своим же следам. Ну, двигаться же надо. Так ли важно, куда?
Какая разница, если кругом один сплошной песок? Который врезается в кожу, будто хочет сожрать тебя заживо.
Тебе нравилось ходить по кругу. Нравилось блуждать, находить что-то знакомое - твой след был единственной знакомой вещью в этой чертовой пустыне.
Хм... Оставить след. Люди говорят, что если оставишь свой след, то вроде как жизнь прожита не зря. Ты оставляешь много следов. Ты стараешься. Ты входишь в привычную колею.
Ты ходишь часами по кругу, под палящим солнцем и злым впивающимся песком. Иногда мимо прокатывается перекати-поле, такое же неуместное, как пьяный Ницше со своей подружкой и её мужем на свадьбе Девы Марии.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
DE(AD)SERT
Short StoryТы идёшь по пустыне. Здесь должно быть жарко, но ты чувствуешь только озноб. Кругом песок - и это ужасно. От дуновения малейшего призрачного ветерка песчинки прилипают к твоим ногам, заполоняют нос и уши, слезят глаза и впиваются в кожу, потому что...