"....спустя.."( Закончен)

Можно я буду называть тебя хёном?

Зачем живу, твердя: «Так надо сделать»,
Раз есть причина, воля, мощь и средства,
Чтоб это сделать
(У. Шекспир)

«Что снова ко мне?» 

Он слышит эту фразу в сотый, если не в тысячный раз, она кажется такой противно-заезженной, но он снова согласно кивает, зная, что по-другому никак, что по-другому будет плохо, страшно, мучительно больно. И захочется вновь опустится на дно к сомнительным, но таким желанным радостям.

За окнами уже давно темно, лёгкий морозец пощипывает приятно кожу, а ветер разносит серебристые снежинки по улицам и мостовым города.
Погода кажется такой волшебной и прекрасной. А парню, что сейчас, покачиваясь идёт по пустой улице, просто наплевать на это. Он не чувствует холода, не чувствует, как снег неприятно липнет к ресницам полуприкрытых глаз. Привычный вкус алкоголя на языке и губах, а внутри жар и дерзкая обманчивая уверенность в своём всевластии. Глупая надежда, что мир такой офигительный и всё можно решить, взмахнув ладонью.

— Да куда ты снова выполз? — звучит где-то со стороны, когда юноша, не удержав равновесия, заваливается в сугроб, глупо улыбаясь. В данном состоянии ему посрать на всё. К нему подбегает его верный друг и подхватывает под руки. Мороз всё же начинает покалывать кожу, но парень на спине своего друга чувствует лишь эйфорию и готов продать душу, чтобы это чувство не покидало его никогда.

Хочется прыгать и смеяться, но сил хватает лишь на то, чтобы невнятно промямлить:

— Хён, смотри какой красивый фонарь, прям как ты…
— Ага, спасибо за комплимент, друг. В следующий раз не буду вытаскивать из сугроба.
— Может, девочек закажем? — он уже почти спит, но гиблые мысли не отпускают пьяного молодого человека.
— У нас нет денег на то, чтобы платить за то, как твою полудохлую тушку разглядывают какие-то бабы. Юнги, я больше не позову тебя к себе.

Но ответа не следует. Как обычно. Парень на его спине просто отрубился. Ему ничего не снится, он ничего не чувствует и это просто крышесносное чувство. Словно тебя и нет в этом мире.

Парень затаскивает, кряхтя, друга в подъезд своего дома, проклинает его, себя и деньги, которые Юнги спускает на элитное бухло. На фоне хмурого неба одиноко светит фонарь, ветер тихо свестит и больше никого нет.

Это самый обычный день.

Самый обычный вечер.

Самая обычная пятница, которая повторяется из раза в раз с глупой точностью уже который год.