Немножко одиноки [18+]

***

      Я помню тот день, когда увидела его.

      Шёл проливной дождь, а я стояла под навесом чахлой кафешки, в которой подрабатывала официанткой, и курила. Вообще, курить на территории нельзя, но владелец давно махнул на меня рукой, потому что какая ещё дура согласится тут носиться между столиками (хотя, конечно, больше протирать штаны из-за малой проходимости) ради мизерной зарплаты.

      Он появился неожиданно из-за угла частного дома, прикрываясь тканевым рюкзаком и сводя все попытки прикрыться на ноль. Зато это вынудило забежать его ко мне рядом и при этом даже не заметить рядом курящую девушку. Забавно, казалось, намокшая чёлка волновала его больше, чем напрочь промокшая одежда.

      Я продолжала молча курить, отравляя и без того уже отравленный организм. Мне не страшно умереть от рака лёгких, мне уже плевать. Это дурная привычка, знаю. Но уже поздно читать нотации. Помню, как глаза периодически косились на этого паренька, и даже подловила себя на том, подмечая, как скользкие дорожки капель очерчивали контуры его лица: висок, скулы, нос, пухлые губы, подбородок, шея. Они терялись дальше ключиц, этих чёртовых ключиц, по которым так и хотелось проскользнуть подушечкой пальца и прошмыгнуть следом за каплями, прямо под футболку, предательски прилипшей к мужскому торсу. Это странно, по крайне мере, так казалось мне раньше. Хотя… и сейчас эти мысли одолевают.

      Честно, я не знаю, почему зациклилась на его блядских ключицах, но только после них я выдохнула густой никотиновый дым во влажную прохладу. Я снова покосилась, но уже на широкие плечи и, если бы я была мужиком, определённо присвистнула, словно завидев пышные булочки молоденькой девушки. Сама бы я могла спокойно залезть на них и, свернувшись, улечься спать. Либо это я была настолько мелкая, что невольно ощутила себя котёнком… бедным загнанным котёнком, а может… так действительно и было, не знаю.

      Сигарета тлела, пуская искорки по табаку последних затяжек, когда до меня дошло: стою под навесом и нагло пялюсь на незнакомого парня. А он всё продолжает отчаянно сбивать капли с рюкзака и влажных волос, прилипающих ко лбу. И ведь, сука, красивый. Хоть сейчас помещай на обложку журнала. Выразительные тёмные глаза, какие-то слишком приторно-идеальные черты лица, а эти пухлые губы, он наверняка долго стоял за ними в очереди в раю, даже ещё не успев родиться. Может ли человек быть таким простым и непростым одновременно? Но то, какие мы слишком разные, сухим контрастом било по глазам. В обычной жизни мы бы прошли мимо друг друга, даже не обернувшись. И только дождь оказался странным стечением обстоятельств встречи, хотя это даже встречей не назовёшь — один человек просто укрывается от холодных капель, другой удовлетворяет вредную привычку.