Par ce jour d'Automne

                  Par un après midi d'automne,

je marchais dans une grande allée, entourée de grands arbres aux feuillages orangés.
Je marchais sans but précis, sans vraiment m'en rendre compte.

        Quand...
                               je la vis...
                                                       elle...
                                                                                     Je ne la connaissais pas...

mais ses cheveux roux virevoltaient au gré du vent,
se confondant aux feuilles qui tombaient.
Ils semblaient s'embraser mélangés aux rayons du soleil.

J'avais l'impression de voir une peinture se dessiner devant moi...

                    Une impression ?

Elle...

Elle marchait vers moi. Emmitouflée dans un long manteau caramel, munie d'une écharpe rouge carmin, cachant la moitié de son visage. On pouvait voir sur ses joues rosées, des taches de rousseurs. Ses yeux étaient chocolat, ils brillaient, comme si un millions d'étoiles s'y étaient logées. Ses cils étaient longs et noirs. Ses mèches rousses tombaient le long de son visage.

Nous nous rapprochons l'un de l'autre.

Mon coeur accélérait !

Il allait de plus en plus vite !

Toujours plus rapide !

Boum Boum !     
Boum Boum !              
Boum Boum !

        Un pas, puis deux...

Nous voilà côte à côte... à cet instant elle replaça une de ses mèches avec soin, à l'aide de ses fins doigts délicats...

Boum Boum !

        Un pas, puis deux...

        La voilà partie...

Après tout nous n'étions seulement... que des inconnus... dans un monde si vaste... cela n'était qu'une rencontre infortune... sans intérêt ?

Boum Boum !

Alors juste une seconde, juste une, je vais la regarder s'en aller...

comme un au revoir...

Je me retourne... je la voyais partir d'un pas lent...

         Adieu...

Une bourrasque de vent me fit fermer les yeux.
Lorsque je les rouvris, nos regards se croisèrent,
j'avais la sensation de me faire aspirer par elle, enivrante.
Ses yeux. Ses cheveux. Son visage.

Elle.

Elle était parfaite.
Tout n'était que peinture.
Gouache, acrylique, huile peut être ?

Magnifique.

Elle était magnifique.

Mais elle n'était que peinture.

Fictive.

   Mon nom...
                     restera...
                                   celui...
                                              d'un inconnu.