Выброшены.
Выжжены.
Сожжены.
И мы вычеркнуты, перечёркнуты.
Он не желал в жизни иметь жены,
Тем более такой чокнутой.
Горы по колено
И трудности нипочём.
Не берёт ни одна тревога.
У него не было Бога,
Значит – не было ничего.
Никакого душевного долга.
Он любил говорить, как мы с ним далеки
И пить ром, мусоля любимую тему:
Ярко и яростно –
Вопреки
Отрицать бытующую систему.
Стихи вместе с ним –
Уже не стихи,
А так... записки по старой памяти.
Мы из разных, полярных, иных стихий,
Но стоим на одном фундаменте.
Тогда не важно – что Бог,
И не важно служить,
Не обязательно спорить о Родине.
Так мы может быть даже
Смогли бы жить,
Даже может быть в одном городе.
И не важен Джон Локк,
И не важен Жан-Поль,
И не важно какая кровь.
Лишь бы не приносил боль
И не приносил урок,
А приносил любовь.
Сбивают с толку духи на одежде,
Хочется приехать и зайти к нему вопреки
Всему, в надежде и в вере,
Что по-прежнему его двери,
Делают сквозняки.
