Esse Livro É Um Mero Desabafo

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Eu não consigo mais escrever nada que não tenha vestígios seus
Os olhos castanhos
O brilho nos teus olhos castanhos
Os dedos que tocavam o corpo
As palavras que tocavam a alma
O universo que te habitava
Tudo com você acontecia de forma tão poética
Pareciam cenas ensaiadas
Aquele poema que eu escrevi pensando em quão aos meus olhos você era bonito
Mas não bonito pela sua aparência
Bonito porque você era como um poema
O meu poema favorito
É triste ver meu poema sendo lido por outras pessoas
Pessoas vazias
Pessoas que são como outras pessoas
Pessoas que te olham mas não conseguem te ver
Me sinto triste ao saber que você ainda é o meu poema
Mas eu não posso mais te ler