OREGON: Как убежать от себя, если спотыкаешься о собственные ноги.

1. Прощай, Лос-Анджелес.

Я попрощалась с сияющим красным шаром ещё до того, как приземлилась в небольшом аэропорту за чертой такого же маленького городка: погода, как назло, разбушевалась, помогая принять к сердцу то, что всё таки, больше я не смогу ходить в коротких джинсовых шортах и легких тонких хлопковых майках - в Орегоне ты можешь только накинуть плащ посильнее, натянуть огромный капюшон на распавшийся хвост на затылке и пройти подальше на парковку.

Там, под проливным дождем и на пустой, совершенно пустой площадке, меня должен был ждать Билл - близкий родственник моей мамы, её сводный брат, и его в последний раз я видела, когда мне было десять, то есть, семь лет назад.

Тогда у Билла только начиналась серьезная служба в патруле, а я, будучи совсем ребенком, редко с ним контактировала, хотя и парнем он был достаточно приятным: постоянно дарил игрушки и водил нас с братом в кафе, хотя родители и были против.

Я навсегда запомнила его как парня с отросшими темно-каштановыми волосами и приятной наружностью: он, вроде, был в юности тем ещё бунтарем, поэтому и чёрную краску на его руках я тоже не забыла.

Кажется, у него было закрашено более, чем я тогда могла осознать, но дела до этого не было, в конце концов, я была ребенком: мне всё казалось приемлимым.

Да и действительно: сейчас ему уже под сорок, это однозначно - лет тридцать семь, но я удивлена, что у него до сих пор нет ни жены, ни детей.

Дождь затопил затылок, а капюшон уже не помогал спастись от затекающих струек воды: я стянула его с себя, когда поняла, что выхода нет - полицейская машина остановилась прямо передо мной, и я тут же запрыгнула в салон.

- Я говорил твоей маме, чтобы взяла зонт. Видимо, не услышала.

Это было первым, что сказал мне Билл.

Я хмыкнула, кидая рюкзак на заднее сиденье автомобиля, а затем наконец кинула взгляд на мужчину.