L'Herboriste - Les Thaumaturges I

Oracles (3) - Niédar

Seize années s'écoulèrent depuis ce terrible jour où Niédar avait été jeté comme un animal hagard sur les routes du pays voisin, le Tso. Il se souvenait mal des premiers jours ou même des premiers mois de son exil. Brisé, à bout de force, il aurait dû mourir. Les dieux en avaient décidé autrement et la vie s'était acharnée en lui.

Des religieuses humaines, les Braz Bienveillantes du Crépuscule, l'avaient trouvé là, gisant à la frontière. Elles l'avaient ramené à leur couvent et l'y avaient soigné, autant qu'il était possible en tout cas. Il était revenu à la vie, émergeant des limbes dans lesquels il s'était égaré. La chair avait cicatrisé en apparence mais le venin du serpent ménètis, mêlé à l'encre de la Marque, lui dévorait toujours le corps. Son esprit aussi était rongé par la disparition des Grachéens, sa chute et la trahison du Brise-Lame. En rêve, le regard vide de l'Infante Loxoscélès le fixait.

Il était parti un soir pendant la prière vespérale sans un regard en arrière. Son âme avait été emportée par une vague puissante qui avait tout effacé sur son passage. Il ne restait plus rien de lui. Il se sentait lisse, sec, friable. Il ne trouvait plus de place en lui pour la gratitude qu'il aurait dû éprouver. Dans la terre aride de son cœur meurtri avait germé la graine du désir de vengeance. Il s'y était accroché de toutes ses forces, rejetant la peur, le désespoir et la déchirure laissée par le rejet des siens.

Au gré des routes et des années, Niédar avait appris à connaître le Tso, le pays de son exil, si proche et pourtant si différent de sa terre natale désormais interdite. La luxuriante forêt d'Iwis avait laissé place à une monotone alternance des longues plaines herbeuses et des landes parsemées de collines basses. Entre deux nappes de brouillard, on voyait souvent poindre la forme de ruines anonymes ou encore de petits troupeaux de chevaux sauvages.

Pour survivre, Niédar s'était fait mercenaire ou corsaire. Le venin de la Marque avait réduit son habilité à l'arc mais il restait une fine lame à la volonté de fer et, surtout, qui ne posait pas de questions. Il avait découvert que les habitants du Tso, les Tussérois, bien qu'issus d'un métissage d'Elfes et d'Humains, ne connaissaient pas la signification de la Marque. Ces ignares prenaient ses tatouages comme une marque d'originalité tout au plus, et non comme le signe distinctif d'un paria.

Dans cette société étrange et métisse, Niédar aurait sans doute pu trouver une place s'il l'avait souhaité. Mais il ne pouvait s'empêcher de mépriser ces gens si peu raffinés qui logeaient dans des maisons à même le sol et ne vivaient que pour le commerce. Lui servait une cause supérieure. Il avait la ferme intention de se venger et de faire payer au Brise-Lame sa propre souffrance. Qu'importait les années, cette mission l'habitait tout entier et il ne vivait désormais que pour elle. Par deux fois déjà, il avait tenté de prendre sa revanche. Par deux fois, le Destin la lui avait refusée. Mais les dieux avaient fini par lui envoyer un signe et c'était ainsi que seize ans après le début de son exil, il avait repris le chemin d'un royaume elfe. Mais pas du sien, pas d'Iwis.

À l'est, la grande plaine du Tso s'achevait au bord des Lacs du Croissant, deux étendues infranchissables d'eau toxique, peuplées de créatures de cauchemar. Par-delà se trouvait la terre qu'on appelait la Nouvelle-Aranée où vivaient des Elfes à la peau noire comme une nuit sans lune. En Iwis, on racontait beaucoup d'histoires à leur sujet. Des contes terrifiants destinés à faire obéir les enfants. Pourtant nul ne pouvait se vanter là-bas de connaître ce peuple étrange, si ce n'étaient quelques vieillards séniles. Peut-être les Aranéens ne se comportaient-ils pas de façon aussi horrible qu'on le prétendait.

Après plusieurs jours de voyage, Niédar gagna l'isthme des Lacs du Croissant, un sillon de terre étroit qui traversait les eaux pour relier les deux pays. C'était à sa connaissance la seule façon d'entrer en Nouvelle-Aranée.