I love you, оh no, I hate you....»

✳️Глава 1✳️

«💫Nɪᴋɪᴛᴀ
Zʟᴀᴛᴏᴜsᴛ💫»

Очередной концерт прошёл неплохо. Да что там неплохо, он прошёл отлично. Можно теперь его добавить в список самых лучших концертов. Неполадок, вроде, никаких не было, да и помидорами не закидали.
Хах, помидоры. Кому вообще в голову пришла идея закидывать людей помидорами? Наверно, тому человеку, который придумал это жена помидоры на голову надела, при какой-то ссоре. Хм, всё возможно.

  Выхожу с заведения и через чёрный выход пытаюсь пробраться к своей чёрной BMV, через толпу конченых журналистов. Как же я их ненавижу. Пихают свой нос куда не нужно, а потом на всю страну начинают разносить то, что узнали. Хотя, певцы тоже хороши. Наговорят чёрт подери что и бегают по судам. Хорошо, что я не отношусь к категории всех остальных. Я свободная птица, что хочу, то и делаю.

-Никита, пожалуйста, ответьте на пару вопросов,-Тараторит какая-то девка, пихая свой микрофон мне в лицо. Заебали уже, честное слово.

-Нет,-Отрезаю и отталкиваю всех от машины. Ещё не хватало чтоб они своей аппаратурой поцарапали мою ласточку.

  Окрываю дверь и быстро сажусь за руль, закрывая окна от этих недоумков. Прежде, чем завести мотор сигналю людям, что спереди машины и не дают проехать, и когда они соизволили отойти в бок начинаю свой путь.

  Бесят журналисты. Что им надо от меня? Деньги? Популярность? Что? Всегда считал, что журналисты тупые как пробки. Но нет, они ещё плюс к этому и подлизы, которым важна твоя популярность. Скажите нет?! Так почему же тогда они не бегают за простыми людьми. Например, водителями или учителями? Потому что их никто не знает, ну почти никто не знает, ежели певцов или бизнесменов. Ненавижу этих дебилов. Ещё, они никогда не понимают с первого раза. Их сначала надо послать куда-подальше, а потом они только поймут. Но ещё не факт, что они поймут.

  Достаю с бордачка пачку сигарет и вытащив из неё никотиновую палочку закуриваю её, предварительно приоткрыв окно. Сигареты зло? Мне похуй. Для меня сигареты-это выход..... Выход из всего этого дерьма, в котором я живу...

  Делаю последнюю затяжку и выкидываю окурок в окно, и видимо, я попал им в кого-то. Потому что с наружи был слышен крик молодой девушки, которая крикнула, что кто-то урод. И этот урод получается я... Да похуй на это. Всё равно я не знаю кто это был и главное, что я не знаком с ней.

Подъезжаю к дому, и припарковав машину выхожу из моей ласточки, прихватив с собой телефон и сигареты.

  Давно я не бывал тут.. Ровно год как я тут не появлялся, с того момента. Это место было для меня пыткой, впрочем также как и сейчас. Но тогда было намного хуже. Видимо, люди правы, что со временем становится легче...
Честно, я не сожалею, что тогда произошло...только, я жалею, что тогда не успел спасти, того кто был мне самым дорогим человеком. Наверно, так и должно было произойти. А может, это я всё испортил? Может она не должна была тогда умирать? 

  Открываю входную дверь чуть заржавевшим ключом и захожу внутрь. Всё также, как и год назад. Там же стоят вещи, те же обои, обстановка. Тут должна быть пыль, ведь год тут не было меня, но нет. Тут пыли нет. Всё стоит как новое, потому что тут прибирается уборщица. Кажется, что этого года будто бы и не было, и вот-вот сейчас выскочит моя малышка с мокрым полотенцем в руках и будет целовать меня.

  Стою, боясь пошевелиться в коридоре и жду чего-то, а может и кого-то?!

  Телефон в правой руке предательски заиграл, прерывая тишину царившую вокруг меня, и мне пришлось оторваться от разглядывания того, что я видел много раз и посмотреть на экран телефона