I love you, оh no, I hate you....»

✳️Глава 3✳️

«💫Nɪᴋɪᴛᴀ
Zʟᴀᴛᴏᴜsᴛ💫»

-Это кто был?-Встав напротив меня спрашивает Тимоха, закуривая сигарету. -Очередная фанатка или девушка на ночь?

  Хах, «на ночь». Я даже  бы и ночь с ней не провёл. Она же занудная, капризная, избаловая идиотка. По ней сразу видно что не привыкла, когда ей отказывают или делают не по её. Да и вообще, ей на вид лет 19, я с мелкими даже и общаться не буду, не то что, что-то больше.

-Угораешь?-Запихиваю руки в корманы джинс и достаю оттуда пачку сигарет. Но как назло не могу найти зажигалку.-Есть зажигалка?-Беру у друга зажигалку и прикурив сигарету отдаю ему обратно.-Просто поехал, и не заметил эту дуру. Чуть не сбил, начала орать.

А вообще странно, какими это судьбами на закрытых вечеринках есть "простые люди". Я имею ввиду люди, которые не из мира шоу-бизнеса. Раньше я её не видел на подобных вечерах. Может очередная девушка какого-нибудь зажравшегося "папеньки"? Возможно. Хотя, такие девушки выглядят вульгарней. Да и похуй. Не хочу забивать себе голову этой чушью.

-Хах, думаю, ты ей ответил. Видел как она рот от удивления открыла?-Засмеявшись спрашивает белобрысый.

-Да ладно, пошли, а то мне кажется, уже все заждались.

  Выкидываю остаток от сигареты и направляюсь в коттедж, следом за мной и Тимоха. Тимоха-это единственный человек, который знает меня лучше всех. Он с самого детства со мной. Все беды, все несчастья которые бы не произошли с нами только ещё сильнее скрепили нашу дружбу. Каждый раз, когда я попадал в какую-нибудь неприятность он вытаскивал меня из этого дерьма. Пока на смену не пришла ему она.... Та которая свела меня с ума, и заставила измениться в лучшую сторону, но кто же знал, что она окажется такой же шлюхой как и все? Мы не в состоянии предугадывать будущее, или же залезть в душу человека и посмотреть, какой он на самом деле. Люди как книги в библиотеке. Все они разные.
  Если так подумать, то и правда по сути мы книги, а весь мир-большая библиотека
  Кто-то говорит, что автор у нас один, но называем его разными именами. Другие- что мы пишем себя сами. Я снимаю с полки одну из них. Она-глянцевый переплет с яркой картинкой, с громким, почти кричащим заголовком. Я листаю страницу за страницей, там одно сплошное "нечего". Может, кто-то и будет читать её захлёб, но скорее всего это просто не мой жанр. Я беру в руки следующую. Это толстый слой в широком, затвердевшем переплёте. Ни одной картинке, только мелкие буквы. Это чтиво не для всех. Я читаю страницу за страницей и меня затягивает. Почти все экземпляры пытаются сразу выдать своё краткое содержание. Но зачастую их все мысли не вяжутся с прочитанным. Некоторые страницы старательно вырваны. Там как правило самое интересное. На полках лежат: детективы, романы, жёлтая пресса, философия, дешёвые журналы с обнажёнными картинками, которые можно взять раз уж только в туалет. Романы с отсылками на философию внутри оказываются сборниками анекдотов. Заголовки. Заголовки. Заголовки. Старое и глубокое, новое и пустое, модное да и вечное. А какая книга я? Это очень интересный вопрос, на который ответа дать я не увы не могу.