Fuimos como un niño muerto,
Entre las entrañas carcomido,
Una falla fatídica sin remedio
Y sin causa.
Fuimos, ¿o no fuimos?
Agonía despreocupada
A la vez abstraída
Mi cicatriz desnuda.
Quizás nunca estuvo muerto,
Únicamente callado
Y de a ratos sin aliento.
Escuetamente inhóspito.
Buscamos sombras entre
Lagunas vaporizadas.
Paginas entrelazadas
Acaban en despojos.
