О, этот человек. Он вечно пьян!
Нет дома у него, но он живёт везде.
Как невообразимо он упрям,
Когда все мысли об очередной вражде.
Ему под ногти въелась краска,
И волосы на голове, как дикий куст.
Да, может его жизнь не сказка —
Бывает по три дня желудок пуст.
В порванном плаще на переулке
Рисует за гроши портреты:
Даму с кошкой на прогулке,
Маленького мальчика с газетой.
Когда-то был он всем известен:
И среди девушек, и как художник,
Но в карты проиграл поместье,
А вместе с ним семью: жену, ребёнка.
Он вспоминает это временами;
Грудную клетку сдавливает стон,
И кажутся те дни лишь снами.
А в мастерской опять разгром.
И негде заработать денег,
И негде выплеснуть эмоции.
Художник призывает к демону,
И просит лишь возможности.
— Я обещаю, что нарисуешь
Картину невероятной красоты.
И всё, что мне от тебя нужно,
Чтоб левую отрезал руку ты.
Он колебался три секунды;
Недумая, закрыв глаза, хватает нож
И с диким криком отсекает руку,
В агонии трясётся и задыхается от слез.
А на рассвете он пришёл в себя .
Среди кистей валялся грязный нож.
И пол в крови, и простыня.
Покрытый красками являлся рядом холст.
