Ожившие картины ч.1: Розовый и Чёрный

ПРОЛОГ

Перед ним три белых холста.

Чистых.

Ненаписанные истории. Ещё не созданные миры.

Шесть судеб.

Разрозненных. Пустых.

Он сжимает палитру и кисть с трепетом, решая, чей мир первым появится на свет.

Это так волнительно, каждый раз наносить мазок за мазком, связывая души, переплетая их истории. Такие разные, но созданные друг для друга на Небесах.

― Решил? ― Наставник подкрадывается незаметно, ловя лукавый взгляд своего ученика.

― Ещё нет! ― он улыбается, словно собирается разом создать все три картины, и наставник удручённо качает головой: младший неисправим.

― Определись, почувствуй. Их время подходит.

― Знаю, знаю! ― расхохотался художник. ― И если мой замысел удастся — это будет шедевр!

Наставник долго смотрит в глаза своему ученику, пытливо, но тот не тушуется. Ему нечего скрывать и стыдиться. Он так долго этого ждал.

― Они последние, ― вздыхает наставник.

Его ученик свёл столько истинных пар, нарисовал столько прекрасных миров, тёплых, бесконечно весёлых, как он сам. Но время неумолимо.

― Не печальтесь! ― В улыбке художника ни капли сомнений, страха или разочарования.

Наставник кивает, не решаясь заговорить. Он бросает взгляд на всё ещё девственно чистые холсты, потом на светящегося неподдельным счастьем ученика и уходит.

А художник макает кисть в краску, прислушиваясь к далекой мелодии.

Всё начнется с розового.