дело двигалось к августу. тем временем мое состояние ухудшалось. я ждала осени.. и радовалась холодному ветру, радовалась также сухим листьям, что так приятно шуршали под ногами. до ужаса сонная погода за окном... она все сильнее звала меня во двор.
мои руки дрожали, вероятно, из-за препаратов.
я видела, как дышат стены, как трясется комната, как двигаются предметы, и это пугало меня. голоса повторяли одно и тоже слово. ох.. галлюцинации.
может быть, я действительно не должна засыпать?
бесспорно, август уже пришёл в мой город, так же, как пришёл он в мое расколотое сознание. мысль о скорейшем наступлении осени успокаивает и укрывает тело уютным пледом из сухих мертвых листьев и шуршащей травы, обнимая длинными руками тех самых существ, что расползаются по стенам и смотрят на меня пустым взглядом, полным отрешеннности и страха. а мне тревожно, ведь вместе со смертью улиц приходит и смерть цветов, которые увядали на моих глазах, превращаясь в пепел ночных бабочек и прах крылатых птиц.
ах, как же я люблю осень... ах, ноябрь...
согретые летним ветром руки тянутся к ромашкам и василькам, проползая сквозь призму теплых оттенков утреннего города, залитого желтыми лучами... солнца, вероятно. и никто не мог сказать ни слова, томясь в ожидании горячего чая с мелиссой холодным дождливым вечером последнего дня лета. эти люди не были бы столь наивны, если бы трава всегда была зелёной, а листья не срывались с тонких ветвей деревьев, словно мертвые птицы... эти люди не ждали бы чая, а, скорее наоборот, возненавидели его, так же как я ненавижу зефир, так же как я хотела бы ненавидеть свою болезнь, однако лето длится недолго, день за днём уходя все дальше... все дальше к сентябрю. и люди не будут помнить сиреневых закатов, цветущих садов, да даже.. рассветов, что им доводилось встречать после бессонной ночи. ничего. лишь пустота. лишь.. обрывки ничтожных воспоминаний, которыми они дорожат так, как не дорожит никто. а воспоминания эти... спустя время отсанутся лишь прахом, разлетевшимся над высохшей осенью.
----------------
в мире радости и грусти
тонули запястья мои.
где спрятаны художника кисти,
рассеян подкожный дым.
взгляды чужих людских лиц
смотрели на мои руки
странные перья обезглавленных птиц
покроют собой чьи-то муки.
может быть, я виновен
в неизбежности смерти цветов
может быть, я расстроен
тем, что разгневал волков.
совсем скоро настанет осень...
неизбежный сентябрь...
дождь на ветках злых сосен
прошепчет.. как весенние ветры молчат.
10.08.2019
