Всё, что нас не убивает

Часть 9, о страшном и нестрашном

Неотвратимо замерзаю. Хлесткие струи ледяного дождя беспощадно стегают по коже. Укрытия нет, и куда ни посмотри — только тянется стылая улица. А с боков всё напирают, всё надвигаются неприступные громады зданий, и душа во мне сжимается в жалобный комок. Мой заветный, мой желанный, мой единственный источник тепла — неуловимо ускользает от меня. Я пытаюсь приблизиться и прижаться к нему, но он отходит, отстраняется, отодвигается: у него важный телефонный разговор, и мешающийся под боком дрожащий я ему совершенно ни к чему. Безысходность всё разрастается, охватывает меня с головы до ног, стесняет движения и делает невозможным дышать. Отчаянно раскрываю рот в попытке захватить побольше воздуха.

Впрочем, нет, никакая это не безысходность, а просто одеяло. Высовываю нос наружу, и сразу становится легче жить.

В комнате дичайший дубак. Очень опрометчиво я оставил перед сном приоткрытой дверь на балкон, и за ночь она, видимо, успела распахнуться на полную. Собрав побольше решимости, я выскакиваю из-под одеяла, захлопываю дверь и молниеносно забираюсь обратно в постель. Виденный мной только что сон медленно рассеивается и покидает мысли, но какое-то мрачное и тяжелое остаточное чувство, кажется, прочно осело в глубине сознания. В консонанс с этим чувством стучит по стеклу крупный частый дождь.

***

Когда я наконец выползаю из комнаты, уже половина одиннадцатого. В опенспейсе никого не видно. Вот и как теперь тут Эша искать? Здесь ли он вообще? Может быть, уехал уже куда-нибудь, благополучно обо мне забыв.

Неспешно осматриваясь, я прохожусь в другой конец квартиры и заворачиваю в тот угол с креслами, где Эш вчера общался с загадочным парнем по имени Дима. За креслами, однако, есть еще какой-то закоулок, отделенный опорной металлической колонной и высокими стеллажами с книгами. А в этом закоулке — черт возьми, тоже книги, еще больше книг, гигантские литературные скопища. Шкафы растут чуть ли не до потолка, и все полки на них забиты. Чего здесь только нет — я от прочтения одних этих названий себя уже Вассерманом чувствую. Книги по математике, теории эволюции, физике, нейропсихологии, даже программированию и медицине — и это только то, что получилось охватить поверхностным взглядом. Тит Ливий, Макиавелли, Ницше, Сартр, Хайдеггер, а также куча вообще не знакомых мне имен. Целая полка книг на тематику Второй мировой. История России — три полки. История США... Экономика... Да пусть только не говорит, что прочитал всё это. Перед таким объемом информации даже все его колеса и трансовые супертехники будут бессильны.