La brume enveloppait la lande et en son sein un ruisseau.
Une pétale de cerisier se déposa sur l'eau.
L'emportant au loin.
Le sabre sur la rive vit la feuille tombée.
Elle aurait aimée être comme la feuille.
Mais elle était ensanglantée et pourrissait aux côtés de son maître.
L'homme la jeta dans la rivière.
Et celle-ci fut emporté par les flots.
Quand les eaux se calmèrent.
La lame s'installa, se plantant fièrement dans le lit de la rivière.
Le temps passa.
Et le sabre vieillit mais ne rouilla.
Un beau jour, une tempête arriva.
Une pluie diluvienne s'abattit.
Et les flots en colère rugissaient contre la lame qui brisait le torrent.
Elle lutta de toute ses forces mais à bout, elle se brisa.
La lame si fière de son éclat se sentait désormais nue, dépourvue d'une partie de sa lame.
Voguant tristement.
Les jours passèrent à flotter sur le dos de se serpent.
Une nuit d'orage, elle en descendit, finissant sur une rive inconnue.
Une main se saisi d'elle pour la planter dans un inconnu.
Un éclair gémissant, montra au sabre.
Le visage remplit d'effroi de son ancien propriétaire.
Et la pétale continua son chemin.
