Ris, ris jusqu'à n'en plus pouvoir,
Car rien n'a jamais eu d'importance.
Ris, ris jusqu'à n'en plus vouloir,
Car tout n'a toujours été qu'inconstance.
Pleure, pleure jusqu'à n'y plus croire,
Car envolée à jamais est l'innocence.
Pleure, pleure jusquà n'y plus voir,
Car fauchée est désormais l'insouciance.
Je suis un poète stable et heureux
Qui explore cependant l'angoisse et le désespoir
Pour ne pas s'en laisser gagner.
Je pense qu'au fond de moi je suis pieux
À ma propre manière, le Mal est un grand couloir
Que je ne me lasserai jamais d'explorer.
J'aime me référer au classique tout en y ajoutant de ma modernité
Pour survoler l'axe du Futur et du Passé et enfin me prouver
Que le Présent n'est qu'un passage
Que le Présent n'est que présage
Éphémère, qui n'existe qu'un temps éclair pour se laisser engloutir
Pourrissant, que se disputent les corbeaux du passé et les vers de l'avenir.
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Cher Temps
PoetryTic, tac. Tic, tac... Nous connaissons tous ce son entêtant, entraînant, agaçant, angoissant. Cette durée limitée, ce rythme effréné, ce sablier retourné. Mais savons-nous seulement d'où il vient ? Poètes, philosophes et autres physiciens s'acharnen...
