Piel de porcelana

Of nine out of ten

- Me eludes- me dijiste con voz rota, tus ojos me miraban suplicantes, tus dedos se aferraron a los míos, no querías soltarme yo quería huir de ti. -, no me ignores, no puedo remplazarte. No quiero olvidarte.

No me mires con esos ojos- quise decirte- aleja esa mirada de mi, déjame marcharme.

En cambio, te miré a ellos, negros y profundos como nuestro dolor.

- No puedes dejarme así- me dijiste, ambos lloraríamos hasta el final. Porque este, sin duda, lo era.

¿Qué quedaba de esta historia llena de espinas?

De todos mis versos rotos, de todos mis poemas partidos a la mitad siempre me dijiste que era injusta cuando escribía sobre ti, que te dejaba mal, que era deshonesta... quizá tenías razón, quizá por qué yo también tenía la culpa de todo lo que había pasado. De todas mis historias, siempre me dijiste que no eran suficientes... querido mío, sé que mis letras sin sentido no son las mejores, tienes razón, no soy ni la cuarta parte de lo que quiero ser, no soy una escritora verdadera.

- Deja de huir de mi- repetiste mientras te miraba con pena, con enojo, con un poquito de amor también.

Siempre reteniéndome. Nunca suficiente...

Tienes razón.

La tienes... no soy una escritora, no estudie para ello.

Yo sé lo que soy. Así que, déjame hablarte desde mi especialidad, en esa en la que si soy buena.

Sufrimos de codependencia, somos unos bipolares de mierda. Sufrimos de despersonalización en todos los sentidos.

En sala de urgencias, siempre se le pregunta a los pacientes sobre su dolor: "En una escala del uno al diez ¿Qué tanto puedes soportarlo?"

Tú también me eludiste, no puedo ubicarte en esa escala, no puedo aferrarme a ti.

De todas las mierdas que me han pasado siempre puedo presumir el nueve sobre diez, aunque me desgarre por dentro, aunque se me vaya el aliento, aunque me quiera morir.

Hoy al mirarte aferrándote de mi, de suplicar a mi asesino que me deje ir... esa escala es bastante clara ahora.

Esto está más allá de mi.

Tú eres el diez sobre el diez.