~По ту сторону зеркала~

***

Я не хотел, чтобы все было так. Я не хотел быть виноватым. Я всегда стремился к тому, чтобы стать лучше, стать добрее. И я становился. Я переводил бабушек через дорогу, жертвовал больным и нищим, покупал еду и подкармливал бездомных собак. Но все равно я был чёрств. С каждым разом я становился лучше в чужих глазах и черствел внутри себя. Пытаясь стать лучше, я становился все более гнилым. Вот так, да. Потому что мне нужна была публика. Я самый настоящий эгоист. Я хотел, чтобы меня любили. Любили не за слова, а за поступки. Именно поэтому я говорил все, что вздумается, хоть и в меру приличного. Я говорил напрямую, что мне нравится, а что нет, позволяя себе чуточку больше других. Но я все равно оставался солидарным и вежливым. Я мог говорить, что терпеть ненавижу животных, а потом накормить дворнягу с моей улицы. Я мог с презрением смотреть на человека, которого люблю, а потом засыпать, обнимая её фотографию, аккуратно вставленную в рамку. Мог говорить, что не сентиментален, а потом сушить подушку от слез.

     Я мог. И сейчас могу. Могу расти в чужих глазах и все больше падать в своих. Я словно зеркало. Отражение смотрит на мир добрыми глазами, способными, как печка, отдавать тепло и не требовать ничего взамен. Я же буду смотреть надменно, выразительно, насмехаясь. В зеркале я вижу взгляд добрый и понимающий, а в действительности он гнилой и потерянный. Не настоящий, будто бы актёр, играющий на сцене, смотрящий в зеркальце и видящий в отражении скорбь, в голове продумывающий дальнейший план действий.

    Именно сейчас я стою в ванной напротив своего зеркала. Я вижу там его. Не себя, нет - именно его. Потому что я и моё отражение - это разные люди. Он по-доброму усмехается. Я знаю, что переживает за меня. Но мне не нужна его забота. Я не могу позаботиться о себе сам. Я не могу на него смотреть. Он слишком невинен. Щенок, который не способен ни на что, но которого не можешь пнуть, потому что он ничего не сделает в ответ.

- Какой же ты... Жалкий. Просто омерзительный.

   Говорю ему. Он с беспокойство смотрит и протягивает руку к стеклу. Слабый толчок, и зеркало слегка хрустит. Ещё один толчок. Трещина. Я хватаю вазу и разбиваю стекло.

   Осколки разлетаются в разные стороны и режут руки, но все равно. Пусть так.

   - Я не дам тебе выбраться, сволочь.

                         * * *

- Что с рукой? - спрашивает коллега, мило улыбаясь и удивлённо осматривая бинты.

- Всё хорошо, - говорю я, улыбаясь в ответ. - Как ваш ребёнок?...