Грехи

Курение

Пальцы медленно охватили фитель и достали палочку радости из коробки.

Какая это по счету сигарета?

Другая рука аккуратно приподнимает спичку, зажигая огонь, от чего все тлеет.

Честно, я не помню, потому что давно перестал считать, в порыве гнева и слез.

Губы обхватывают трубочку и все соединяется в одно целое, создавая для парня отдельный мир.

Я чувствую этот вкус. Как никотиновый яд липнет к моим легким, рту, зубам, оставляя не стираемый след.

Веки блаженно закрываются, и на миг...

Я становлюсь счастливым...

*

- Когда ты бросишь курить? Уже от этого дыма пройти негде, молчу что творится с твоим организмом, - трясущеся руки и бегающие глаза, что то бормочать, пока дверьца скрипить на ветру. Он все больше кутается в свой красно-белый шарф. Эх, братишка, не тебе говорить об этом. Не тебе.

- Там шатается дверь и колыхаеться табличка: "Пожалуйста, не приходите. Сердце разбито навсегда."

- Поэт фигов...

- У каждого свои грехи.

Парень поджимает губы, фыркает и уходить, даже не посмотрев в мои глаза, где отчетливо читалось:

"Помоги"

**

Руки в пластырях, стирают кровь с чужого лица и я ловлю эти горячие ладони, подставляясь лицом к ним.

- Я тебя кохаю...

- Ой, заткнись, прошу.

Мы идем в тишине, лишь иногда давая передохнуть друг другу, но вот рука тянется к карману и почему то останавливается на пол пути. Что то щелкает в мозгу.

Может в другой раз.

***

Я вновь на крыше, с гитарой, брынкаю, дымя как паровоз.

Звезды будто насмехаются, ржут надо мной, от этого хочется выкурить всю пачку, но я знаю.

Нельзя.

Денег нет, а это последняя.

Руки уже дрожать, когда я повторяю казалось бы заученое действие, будто в первый раз, когда боялся отца, который мог появится везде и всегда. Вылезти будто из под земли и дать хороших люлей.