Love shines under stars

~ Not your Barbie Girl ~

Ma tête est lourde, mes yeux se ferment. Ma tête manque de tomber sur la table que je partage avec Quentin, qui est d'ailleurs jonchée de feuilles de classeur.

J'installe ma tête plus confortablement afin de pouvoir finir ma nuit, en la calant dans le creux de mon coude. C'était sans compter mon flemmard de voisin :

"- Salomé, pousse ton énorme tête, j'arrive pas à voir les réponses, grommelle mon cher et tendre.

- Démerde-toi, y a pas écrit "Réponses à volonté"sur mon front.

- Que puis-je faire pour vous, ma reine, en échange de quelques insignifiants nombres ? dit-il exagérément.

- Cherche dans ta petite tête, je rétorque.

Une étincelle apparaît dans son regard, et avant que j'ai pu dire quoi que ce soit, il pose sa main sur ma cuisse et la remonte dangereusement. Surprise, je le foudroie du regard et tape sur sa main bien trop baladeuse à mon gout. Il souffle bruyamment et s'assied correctement. Amusée par son comportement enfantin, je pouffe et lui donne les réponses.

- Tu l'a mérité, j'explique avec un sourire amusé.

Quentin prend la feuille et écarquille les yeux, avant de me dévisager.

- Comment est-ce que tu arrive à trouver ça ? Me dis pas que...tu es intelligente ?! termine-t-il, l'air faussement impressionné.

Je prends une mine outrée et tourne la tête vers le tableau, comme pour lui montrer qu'il m'a blessé, mais la première chose que je vois est Liam, en train de parler avec sa pouffiasse. Pour m'enfoncer encore plus, la voix stridente de notre professeure me perce les tympans.

- J'ai une bonne nouvelle. Les contrôles du dernier cours sont dans mon sac, et j'ai eu le temps de vous les corriger ! Profitez-en, cela n'arrive pas tout le temps.

Encore heureux.

- Il ne manquerait plus que ça ! je marmonne, et j'entends Quentin étouffer un rire. Je lui lance un regard furieux et lui colle une petite tape à l'arrière de la tête.

- T'es plus fâchée, princesse ? me demande-t-il.

- Pff, n'importe quoi. Je l'ai jamais été.

Il affiche maintenant un visage blasé, en pestant contre, je cite : " Ces putains de filles impossibles à comprendre".

N'importe quoi.

Je vois M. Rosted, aka le vieux, s'approcher de notre table, un rictus méprisant aux lèvres. Il me tend ma copie, que j'attrape avec assurance. Les maths ont toujours été mon point fort : je n'ai jamais eu moins de 16*. Pourtant, lorsque je vois la note attribuée à mon travail, je n'arrive pas à retenir un petit cri. Ce con m'a mis 3* ! Je sais bien que je n'avais pas tout complété, mais j'espérais au moins 15 !

Je lève la tête pour lui demander des explications, mais le vautour est déjà parti. Mon voisin fronce les sourcils en voyant lui aussi ma note. Je prends ma tête entre mes mains, me demandant ce qui a bien pu se passer. Je jette un coup d'œil à ma copie, mais je constate que cette écriture n'est en aucun cas la mienne. Je regarde les réponses, mais elles ne sont pas les miennes non plus !

Je regarde le nom, pour vérifier que c'est bien ma feuille, et c'est bien le mien, mais il est écrit en minuscules. Or, je veille bien à toujours écrire celui-ci en majuscules !

Je raconte tout à Quentin, et il soupçonne quelqu'un de la classe d'avoir échangé nos noms. Alors que je me lève pour en toucher deux mots au prof, il ordonne à tout le monde d'aller s'asseoir. Je retourne à ma place, énervée.