Et parfois, j'aimerai briser tous les interdits. Leurs montrer que je ne suis pas parfaite. Que je ne veux pas l'être.
Mais c'est ce qu'on me demande d'être. C'est la seule chose que l'on attend de moi. C'est ce qu'on veut voir en posant son regard sur ma personne.
Une petite fille parfaite. Une enfant prodige. Un modèle, un exemple, une inspiration pour le reste du monde.
On ne me laisse jamais l'occasion de me plaindre. Pourquoi se plaindre quand on réussit tout ce qu'on entreprend ? Pourquoi se plaindre quand rien ne vient contrarier notre petite vie tranquille ? Pourquoi se plaindre quand on a tant de facilités à se mouvoir dans l'existence ?
On m'imagine semblable à la porcelaine.
Pure.
Fragile.
Sans défaut.
On ne se rend pas compte du dégoût que je peux ressentir en voyant mon reflet, de la haine que j'entretiens en ne les laissant pas m'effacer, de la colère que je contient en me retenant d'imploser.
J'ai besoin de crier. J'ai besoin de vider tout ce qui fait partie intégrante de moi, tout ce qui me pousse à avancer encore et encore. J'ai besoin d'oublier mes peurs, rien qu'une journée, une heure, une seconde.
J'ai besoin de casser l'image qui m'observe dans le miroir, besoin d'attiser mon bonheur au lieu de ma déprime, besoin de pouvoir me regarder en face et me rappeler que je ne suis rien.
Je veux décevoir les gens, voir qu'ils savent avoir eu tort d'avoir parié sur moi, savoir que plus personne n'essaiera jamais de me faire avoir de grands rêves.
On m'imagine semblable à la porcelaine.
Pure.
Fragile.
Sans défaut.
Mais je briserai tous les interdits, en même temps que cette porcelaine qui me colle à la peau.
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Le cri
Short StoryParfois, certains sentiments sont tels qu'ils ne peuvent être contenus. Tout ce qu'on peut faire, alors, c'est crier. Crier de rage, de désespoir. Crier d'amour, de joie. Crier de peur, de surprise. Toutes ces histoires sont sur des cris. Plus ou...
