Корабль дураков

Глава III

Затяжки саднили горло. Я закашляла. Горчило, и закружилась голова.

Я избегала даже телефонных разговоров с родителями. Папа все еще звонил изо дня в день. Мне было страшно представлять, что случится на каникулах. Мне было страшно возвращаться домой. Мне было страшно, что все повторится. Я боялась, я боялась, я боялась свою мать. Боялась, что увижу ненависть в ее глазах. Снова.

Ее (лже)спокойствие, выдающая внутреннюю ярость своим напряжением шея, суженные зрачки. Она выжидает подходящего момента, а затем смотрит на тебя так, что ты каменеешь, что ты не можешь двинуться с места, и тогда она нападает.

После маминых приступов агрессии я бежала как можно дальше от дома, обычно к реке, и желала ей, желала ей, желала ей сдохнуть. Я сидела и представляла, как она умирает, и тогда я улыбалась. Я закрывала глаза и видела, как протыкаю ее ножом, как толкаю ее, а она ударяется головой и валится с ног, точно тряпичная кукла, как ее сбивает машина, хруст ее костей в моем воображении... он такой реалистичный. Я била, била, била себя за все эти мысли. Я не могла убить ее, как бы не хотела. А она все никак не умирала сама.

— Привет, поэтесса! — Знакомый голос, рука на плечо, дергаюсь. — Матерь божья, неужто бросил какой-нибудь Тед Хьюз*?

— Не время для шуток, Калеб. Привет. — Наскоро вытерла слезы, задержала дыхание, пытаясь выровнять его. Он смотрел на меня с каким-то интересом, наклонив голову, так что его серебристые волосы упали на глаза.

— Что случилось? Прости за вопрос, конечно. Вдруг могу помочь. — Калеб присел рядом и вытянул из пачки пару сигарет, но я отрицательно качнула головой, на что он пожал плечами и убрал одну сигарету обратно.

— Если только ты сможешь телепортироваться в прошлое и убедить мою маму сделать аборт.

— А, понятно. Поругалась с родителями? Боишься, что станешь похожей на мать и далее по списку? Ну, мы не наши родители.

— Да, но мы — все их травмы и нереализованные мечты. И я не боюсь быть похожей на свою мать. Я знаю, что не буду.

— Тогда в чем дело?

— Просто... не знаю... почему я вообще говорю с тобой об этом?

— Больно?..

— Ты что, психологом заделался? Говорю же: это не то, о чем стоит говорить с тобой. — Я вздохнула. Закрыла глаза. — Прости. Не знаю, почему так происходит, но когда нам плохо, мы хотим, чтобы так себя чувствовали все. Очень тупо.