Верба

  Сегодня мой день рождения. Я не смогу сказать сколько мне уже. Не люблю цифры, ими все равно не закрыться от суровой реальности.
  Обычное декабрьское утро, ни о каком солнце и речи быть не может. Только серая муть вместо неба. Монотонный звук будильника как всегда начал мой день, хотя казалось бы, выходной. Но надо сходить за цветами, она ждет.
  Пока я одевался и шел к лавке, припоминал события давних лет. Не знаю, сколько прошло: три года, пять, больше? Тогда я был совсем юн, любил закатывать веселые вечеринки с девчонками поразвязнее, парнями и, естественно, алкоголем. Каюсь, иногда и не только напитками баловались.
  Помню, позвонила Светка, подруга Стаса, моего лучшего друга, сказала подругу приведет. Я не возражал. Эта подружка пришла в обычном серо-белом свитере и черных лосинах. На скромно улыбающемся лице светились два изумруда глаз. Такие яркие, чистые.
  -Вера, это Сережа, -представила ее Света. -Сережа, это Вера.
  Я навсегда запомнил эти тонкие изящные пальцы и почти невесомую ладонь. За праздник мы разговорились, оказалось, она приехала из области лишь из-за предложения подруги. Мы смеялись, болтали, жаловались на власть, ничего особенного. Однако, я попросил ее номер после вечеринки. Улыбаясь, она написала мне его на руке черной ручкой.
  Я проводил ее до двери подъезда. Ветки вербы упирались в окна консьержа и под порывами ветра хлестали стекло.
  -Люблю вербу по весне. -произнесла девушка. -На ней распускаются пушистики, которых мы с мамой  называли зайчиками.
  Обнявшись, нам пришлось проститься. В моем доме еще сидели гости, а это меня, как хозяина, обязывало присутствовать в квартире.
  Мы созванивались, переписывались в соцсетях, встречались в столице, дома, у нее в небольшом городишке. Это время я помню чуть ли не как самое счастливое в жизни.
  Продавщица смотрит на меня, спрашивает сколько цветов нужно. Я отвечаю, голос мой дрожит. Казалось бы, не первый раз так, а все еще не привык. Да и нельзя к такому привыкнуть. Женщина молча берет розы. Две. Отдав деньги, я разворачиваюсь и ухожу. Мне нужен определенный автобус.
  Трясясь в душном салоне я мысленно ухожу в прошлое. Опять мой день рождения. Вера сказала, что может опоздать, не успевает на электричку. Я отвечаю: ничего, все в норме.
  В сети можно прочитать такие истории, где перед трагедией вянут цветы, сходят с ума животные, рождается плохое предчувствие или еще чего. Только у меня такого не было. Я жарил курицу, когда услышал звук телефона. На экране высветилось такое знакомое, родное имя. Взял трубку, услышал, что она успела на нужную. Но тут масло ошпарило ногу, я чертыхнулся и быстро объяснив ситуацию Вере сбросил.  Больше мы не говорили.
  Весь день я ждал ее. Конечно, если она успела, то не должна была опаздывать. Дальше память услужливо затемнила все происходящее после сокрушительной новости. Что-то произошло на железнодорожных путях с электричеством, все загорелось и взорвалось.
  Не то, чтобы я сильно винил себя в ее смерти. Скорее, мне плохо от того, что я сказал ей при последнем разговоре. “Я занят, готовлю, пока.”
  Теперь снова стою тут, смотрю на ее черно-белую фотографию, с которой Вера улыбаясь глядит на меня своими изумрудными глазами.
  Рядом с моим домом растет верба. Та самая. И она распускалась каждый год в декабре, после ее смерти. Да, это звучит странно. Однако, это так.