𝕱𝖊𝖆𝖗.

Finn.

Jamais le tonnerre n'avait grondé aussi fort dans les Factions, enfin c'est ce que le jeune garçon pensait. Il n'avait pas vécu les Grandes Guerres, il les avaient seulement lu dans les livres de cours. Il avait l'impression d'être le premier à assister à cette perte d'espoir, à faire face à l'intenable calme avant la tempête, à être soumis à cette étrange attraction. Pourtant, il savait à travers les lignes des cahiers d'école, que bien d'autres étaient passé par ici. Allongé dans son lit comme sur l'herbe d'un parc, il fixait le plafond en attendant des étoiles qui n'apparaîtraient pas. Il n'avait jamais prit conscience de l'obscurité de cette pièce avant cet instant. Tout était bien trop sombre. De plus, le poids des responsabilités avait fini par tomber sur ses frêles épaules dégageant avec violence l'insouciance de la jeunesse.

Quelques semaines auparavant, c'était arrivé sans qu'il ne puisse rien y faire, il serait le prochain chef des Corbeaux. D'un côté, ça n'avait pas vraiment été une surprise, il était presque né pour cette raison. C'était une fatalité. Une sorte de prédiction donnée par de mystérieux oracles. De l'autre côté, il avait toujours espéré secrètement que le Destin change d'avis. Il était le héros de sa propre tragédie grecque, continuant d'aspirer à un libre arbitre qu'il savait illusoire. Il faisait parti d'un interminable jeu d'échec, soumis à la volonté des joueurs, un pion parmi d'autres. Pour autant, même en étant totalement lucide sur son sort, il ne pouvait juste rien changer. Sa mère aimait dire que les choses étaient simplement écrites, il détestait cette expression. C'était dur de se sentir impuissant.
D'ailleurs, Finn avait imaginé des centaines de fois l'instant de la révélation. Il n'aurait pas cru que le moment de son sacre serait aussi expéditif, sans véritable importance et si facilement oubliable. En fait, ça avait était de simples mots qu'il avait déjà omis et qui avait fait de lui quelqu'un de plus important. Une simple phrase performative.

Là, allongé au dessus de sa couverture, ça n'avait déjà plus de sa superbe. Il était le nouveau chef des Corbeaux et il ne pouvait s'empêcher de penser aux anciens. Ceux qui avaient vécu la même chose avant lui. Comment avaient-ils réagis ? Lui ne pouvait se mentir. Il n'avait pas sauté de joie. Et si ses prédécesseurs savaient qu'il n'était pas spécialement comblé ? Seraient-ils aussi fiers ? Il savait qu'il ne pourrait faire mieux. Ils avaient tous marqué les Factions de manière spectaculaire, et avec sa candeur enfantine, il savait que ce n'était pas de façon positive.
Au fond de lui, Finn aurait préféré continuer sa routine quotidienne, plutôt ennuyeuse mais d'une simplicité réconfortante. Sa chambre illustrait parfaitement cette assuétude. Les cahiers ouverts sur son bureau en bois ébène, son sac retourné sur son tapis vomissant les cours et les stylos, ses affaires de sport allongées de tout leur longs sur sa chaise transpirant la fatigue, les posters de film suintant sur les murs déconfis, Le Prince de Machiavel trônant sur sa table de chevet vieillotte, ses cartes Pokémon parsemant le sol au milieu des miettes de gâteaux et même des mouchoirs usagés coincés sous les draps. Un adolescent se mêlant à une masse informe. Et il aurait désiré en faire parti toute sa vie, ne pas devenir cette figure individuelle connue de tous.

Le plus terrible était d'avoir vu son visage sur les écrans géants, ça avait été comme la preuve que tout cela n'était pas un rêve. Il avait reconnu chacun de ses traits qu'il voyait habituellement dans le miroir de sa salle de bain. De ses cheveux épais et noirs jusqu'à la commissure délicate de ses lèvres charnues, en passant par ses joues creusées. De cette mâchoire rasante jusqu'à ses deux fentes sombres qui lui servait de regard. Pourquoi fallait-il que les Factions annoncent les choses de façon saisissante ? Il ne pourrait plus retourner en cours. Bien que ça n'avait jamais vraiment été une grande passion, il avait trouvé une consolation dans les études, ça lui donnait l'impression qu'il n'était pas contraint à devenir un Corbeau. Maintenant qu'il y repensait, ça n'avait été qu'une chimère, la vérité planant toujours autour de lui comme une ombre triomphante. Combien de fois ses camarades de classe s'étaient retournés en entendant le nom des anciens chefs mentionnés ? Surtout le fameux Raven. C'était souvent question de lui. Il avait laissé une empreinte chez les oiseaux de malheur d'une manière propre à lui. Finn ne pouvait oublier qu'il était conçu pour suivre ses traces dans une neige sombre. Les yeux du professeur trahissait souvent cette pensée, qu'un jour, ce serait le prénom de Finn qui finirait dans de nouveaux livres. L'histoire se répétait sans cesse. Quant au jeune garçon, il se demandait bien ce qu'on pourrait conter à son sujet. C'était clair qu'il connaissait le chapitre sur les gangs avec une attention particulière. Cependant, il lui semblait que c'était abusé, ce n'était certainement pas la réalité exacte. C'est ce qu'il osait penser. En cours, à côté du chauffage, il plongeait entre les photographies des mémoires et c'est comme s'il était transporté des ères en arrière, en plein milieu des batailles.