Do Diário da Baronesa 1

Capítulo 11

Plantando esperanças

Mon Cher Journal,

Depois do café da manhã com minha sogra, fui aos estábulos para me encontrar com o jardineiro. Para começar o plantio de rosas, é claro.

Eu estava um pouco apreensiva em me encontrar com ele, o jardineiro italiano. Enquanto eu caminhava lentamente para lá, meditei sobre o flerte inocente que tivemos ontem na biblioteca e sobre as regras e o código de ética que deveriam existir entre um empregador e um empregado. Ficou claro para mim que ele não seguiu nenhum.

Perguntei ao chefe dos estábulos, Sr. Smith, se ele havia visto o jardineiro. Ele perguntou qual jardineiro eu estava procurando. Devo dizer que fiquei tão impressionada com a figura do homem que esqueci de perguntar o nome dele. Então eu tentei uma descrição.

— Ele é alto. — E eu levantei minha mão para mostrar ao Sr. Smith o quão alto o jardineiro é.

— Temos muitos jardineiros que são altos, Lady Beardley — disse o Sr. Smith.

Ele estava certo. Temos mais de dez jardineiros trabalhando em tempo integral na nossa grande propriedade e muitos que se encaixariam nessa descrição simples.

Eu tentei novamente. — Ele é italiano. — Eu sei disso por causa do seu sotaque.

— Ricardo? — Sr. Smith franziu a testa. — Ou Salvatore? Marcello, talvez?

Eu não sabia qual era o nome dele e irritada com a minha estupidez, eu soltei: — Ele é moreno, bonito, robusto, viril!

Os olhos do Sr. Smith se arregalaram e eu corei furiosamente com o meu faux pas e tentei consertar: — Ele parece um homem muito rude.

O Sr. Smith tossiu na mão e confirmou: — Sim, é o Salvatore.

Descobri que ele havia saído depois de esperar quinze minutos, dizendo que tinha que cuidar dos arbustos do outro lado do Parque Beardley.

Um pouco envergonhada por estar atrasada – e também aborrecida por ter feito de mim mesma uma idiota – eu fiz o meu caminho através de árvores enormes e mata selvagem, encharcando a bainha do meu vestido na grama ainda molhada pelo orvalho.

E lá estava ele: peito nu, suor pontilhando suas costas bronzeadas e brilhando em seus músculos definidos enquanto empunhava uma grande tesoura de jardim e podava impiedosamente os arbustos.

Atrás de um carvalho, eu oscilava entre a ideia irresistível de estar perto daquele homem deleitável e a incorreção disso.

Afinal de contas, sou uma respeitável mulher casada – a dama da mansão – e não deveria estar olhando o empregado de meu marido com olhos gananciosos, mas não conseguia desviar o olhar dele, imaginando aquelas mãos em minha pele. Meus mamilos se apertaram e enrugaram, empurrando a seda do meu vestido, e eu pressionei minhas coxas uma contra a outra.

Antes que eu pudesse decidir se deveria ir, ou ficar e falar com ele, ele esticou as costas e me pegou em flagrante.

Inclinando a cabeça para o lado, ele disse: — Você está atrasada, Cara.

— Eu sinto muito. Eu... — Eu me interrompi, não preciso me desculpar por um atraso de apenas quinze minutos. — Desejo começar meu jardim de rosas.

Ele me olhou da cabeça aos pés, e seu olhar se demorou nos meus seios pesados. Me contorci sob o olhar dele. Um olhar que prometia coisas impertinentes e proibidas, coisas como aquelas que Jean fez com Collette!

Ele sorriu como se soubesse o que eu estava sentindo e disse: — Então esteja nos estábulos amanhã às nove horas. Em ponto.

Com isso, ele voltou a trabalhar, me dispensando como se eu fosse uma abelha de zumbido irritante.

Fiquei ali boquiaberta por um minuto inteiro antes de voltar para a mansão, diretamente para o meu quarto. Fumegando, bati a porta com tanta força que a empregada da viúva, Martha, correu para ver se estava tudo bem.

Eu assegurei a ela que não era nada, mas quando ela me olhou, clicou a língua em desaprovação e começou a desfazer meu penteado, arrancando uma folha dele, e então desabotoou meu vestido, horrorizada com a lama que sujava a saia. — A senhora deveria tomar um banho, milady. A propósito, o barão enviou flores e um cartão.

Ela apontou para rosas inglesas amarelas em um vaso na mesa central da minha sala de estar e um envelope. Suspirando por dentro, peguei o cartão e li:

Querida Chloé,

Lamento saber que o seu período chegou novamente. Eu volto em sete dias.

Seu marido,

Joseph

Mon Dieu! Em uma semana, o processo monótono de vinte dias para tentar engravidar vai começar de novo. Mesmo que o barão se esforce para me dar prazer antes de iniciar o ato em si, tornou-se cada vez mais difícil para mim desfrutar dele. Agora sei que ele não está fazendo isso por mim, nem por nós, mas por ele mesmo. É... Mecânico e na maioria das vezes eu finjo um orgasmo, para ele acabar mais rapidamente. Eu não acho que posso aguentar isso por muito mais tempo. Eu tenho que encontrar uma distração para o barão quando ele está em casa!

Enquanto observava a empregada da baronesa-mãe encher a banheira com água morna e jogar alguns sais de banho, tive uma ideia. — Marta, avise a todos que estou procurando por uma empregada para mim. Alguém jovem e agradável aos olhos.

— Claro, Lady Beardley — disse ela. E olhando para o chão, sussurrou: — Me desculpe se eu não estou agradando a senhora, milady.

Martha é velha: seu cabelo é grisalho, seu rosto está cheio de linhas de idade e suas costas estão vergadas com anos de trabalho duro. Como qualquer mulher idosa, às vezes, ela é lenta e esquecida, mas Martha é uma daquelas raras empregadas que sentem prazer em seu serviço. Doce e dedicada, desde que cheguei aqui, ela cuidou de mim e me mimou da mesma maneira que minha babá fazia quando eu era criança.

— Martha, non! — Eu gritei, e corri para o lado dela, tomando as suas mãos nas minhas. — Você me agrada, eu juro. É só... — Eu não podia dizer a ela por que eu estava procurando por uma garota jovem. — É só que você é a empregada da baronesa-mãe, e é injusto sobrecarregar seus ombros com toda a limpeza e cuidado com as minhas roupas e mais meus banhos e massagens.

— Oh, não, milady. Não é problema — ela disse, seu sorriso retornando. — É um prazer atendê-la.

— Eu sei, Marta. Mas esta empregada só estará aqui para ajudá-la com o trabalho duro.

Fiquei feliz por ela ser ingênua o suficiente para ser enganada por minha desculpa esfarrapada e por não ter magoado seus sentimentos. A última coisa que queria fazer era ferir alguém que me tratava tão bem.

Ela me disse que iria encontrar as melhores candidatas para eu entrevistar e saiu do quarto, informando que voltaria com chá e biscoitos para um lanche matinal.

Eu entrei na banheira. A imagem do jardineiro entrou na minha mente.

Eu não perdi tempo e me dedilhei. A água espirrou por todo o chão enquanto minhas mãos aceleravam e meus quadris ondulavam, buscando satisfação. Eu tive que morder meu lábio para evitar ofegar meu prazer em voz alta.

Solto um suspiro enquanto penso que pelo menos meu marido me ensinou a encontrar prazer.