Моя строптивая, но любимая игрушка

   Это слу­чилось сов­сем не­дав­но, за ме­сяц до Но­вого Го­да. Прос­то по ма­гичес­кой Бри­тании про­шёл слух, что по­явил­ся мань­як. Мань­як, ко­торый по­хищал ма­гов и тра­хал их. Хо­тя, что бы­ло при­меча­тель­но, так это его вы­бор жертв. Каж­дая жер­тва бы­ла чис­токров­ным ма­гом, да не прос­тым: ли­бо Нас­ледни­ком ро­да, ли­бо лор­дом. Все жер­твы с сод­ро­гани­ем вспо­мина­ли сво­его на­силь­ни­ка, и от­нюдь не из-за стра­ха. Ведь жа­ловать­ся не на что бы­ло, ког­да их пы­тали удо­воль­стви­ем.       Го­ворят, сна­чала мань­як за­совы­вал в них виб­ра­тор без под­го­тов­ки, зас­тавлял де­лать ми­нет, а по­том иг­рал с их те­лами, вы­рывая кри­ки из ду­ши. Кри­ки удо­воль­ствия. Муж­чи­на знал, как дос­та­вить удо­воль­ствие, и поль­зо­вал­ся этим. Лорд Лю­ци­ус Аб­ра­хас Мал­фой был од­ним из тех, кто не бо­ял­ся этих слу­хов. Ес­ли по­надо­бит­ся, он смо­жет се­бя за­щитить. Не зря же, муж­чи­ну на­зыва­ли бес­чувс­твен­ной пра­вой ру­кой Тём­но­го лор­да.       Кста­ти, о са­мом лор­де. Тот в пос­леднее вре­мя был ка­ким-то стран­ным. До­воль­ным, что ли? А его взгля­ды, нап­равлен­ные на Лю­ци­уса… Они бы­ли уж слиш­ком мно­го­обе­ща­ющи­ми. Что он за­думал? Впро­чем, Мал­фоя это не вол­но­вало, у не­го и дру­гие де­ла бы­ли. Вый­дя из од­но­го ма­гази­на в Лют­ном Пе­ре­ул­ке, муж­чи­на по­вер­нул нап­ра­во к пло­щад­ке ап­па­рации. Ули­цы это­го по­ис­ти­не неп­ри­ят­но­го мес­та бы­ли поч­ти без­людны. Ну, ес­тес­твен­но… Ни­кому не охо­та, быть по­хищен­ным и от­тра­хан­ным, хоть при этом и пы­та­ют удо­воль­стви­ем. А тем бо­лее 31 де­каб­ря, ког­да нуж­но быть до­ма вмес­те с семь­ёй.       Пос­лы­шал­ся скрип де­ревян­но­го нас­ти­ла…. Мал­фой нап­рягся, кто-то сто­ял за его спи­ной. Па­лоч­ка бы­ла на­гото­ве, но не ус­пел блон­дин сде­лать и ша­гу, как его при­жали к го­рячей и силь­ной гру­ди, а нос ут­кнул­ся в ткань, пах­ну­щую чем-то стран­ным. Гла­за за­тума­нились и соз­на­ние по­мер­кло. Пос­леднее, что он уви­дел бы­ли зе­лёные, как луч Ава­ды, гла­за. Не­уже­ли?..

В не­из­вес­тном мес­те

      При­ходить в се­бя бы­ло тя­жело. Лю­ци­ус чувс­тво­вал, что он на­ходит­ся в ка­кой-то ком­на­те, на ог­ромной кро­вати. Гор­ло пе­ресох­ло, а те­ло бы­ло ско­вано, зас­тавляя на­ходить­ся в од­ном по­ложе­нии. Дверь от­кры­лась и в по­меще­ние кто-то во­шёл. — Ммммм… — По­пытал­ся что-то ска­зать Мал­фой, но го­лос его не слу­шал­ся. Бы­ло неп­ри­ят­но чувс­тво­вать, как де­рет гор­ло. Муж­чи­на за­каш­лял. — Ти­ше…Ти­ше… не нап­ря­гай­ся, так силь­но. — Пос­лы­шал­ся ехид­ный сме­шок. Муж­чи­ну при­под­ня­ли и по­мог­ли сесть.       По­нят­но. Ру­ки бы­ли свя­заны, а гла­за за­вяза­ны. Но это дли­лось не­дол­го. Его по­хити­тель лёг­ким дви­жени­ем ру­ки снял с не­го чер­ную лен­точку. Мал­фой при­от­крыл гла­за. Он на­ходил­ся на ог­ромной кро­вати, ко­торая сто­яла по­сере­дине прос­торной ком­на­ты. Из его гру­ди выр­вался ис­пу­ган­ный вздох, на од­ной из стен ви­сели иг­рушки. Секс иг­рушки, ко­торые зас­тавля­ли муж­чи­ну дро­жать. Как-ни­как не хо­телось от­да­вать свою аналь­ную девс­твен­ность не­понят­но ко­му. Муж­чи­на сно­ва за­каш­лял. — Хо­чешь пить? — Ух­мыль­нул­ся зе­леног­ла­зый юно­ша и Лю­ци­ус на­конец об­ра­тил своё вни­мание на нез­на­ком­ца. Хо­тя ка­кой же это был нез­на­комец?! Наг­лая улыб­ка, хо­лод­ный взгляд изум­рудных глаз, смеш­но то­пыря­щи­еся чер­ные вих­ры во­лос и шрам в ви­де мол­нии. Не­сом­ненно, это был он. — Пот­тер… — Про­из­нёс Мал­фой, сно­ва каш­ляя. Брю­нет хмык­нул на это. Ка­кой же упер­тый всё-та­ки Лю­ци­ус. — Ну да, а что? — Ти­хий го­лос ни­как не ук­ла­дывал­ся в го­лове, а мер­ца­ющие гла­за вну­шали опа­сение. — Так что нас­чёт во­ды, бу­дешь? — Бу­ду, — от­ве­тил се­рог­ла­зый, удив­лённо смот­ря на ух­мы­ля­юще­гося пар­ня. — Так поп­ро­си ме­ня, как сле­ду­ет. — Гар­ри наг­нулся к об­ла­дате­лю пла­тино­вых во­лос и ин­тимно про­шеп­тал на уш­ко. — Что? — Воз­му­щён­но про­гово­рил Лю­ци­ус, с не­пони­мани­ем смот­ря на по­хити­теля. — Ну же, это не так тя­жело. — Ис­ку­ша­юще про­из­нёс зе­леног­ла­зый, лас­ко­во про­водя ру­кой по свет­лым во­лосам жер­твы. — Прос­то ска­жи: «Па­поч­ка, дай мне по­пить во­дич­ки, по­жалуй­ста». — Ни за что! — Прик­рикнул Мал­фой, ко­торо­го ко­лоти­ло от ярос­ти. Как он сме­ет!.. — Ка­кая жа­лость, — грус­тно про­гово­рил муж­чи­на, вы­ражая всем сво­им ви­дом скорбь. — Зна­чит, при­дет­ся по­дож­дать, по­ка ты это не ска­жешь. Я при­ду чуть поз­же, а ты Лю­ци, луч­ше по­думай над сво­им по­веде­ни­ем.       И муж­чи­на ушел, не за­мечая или де­лая вид, что не за­метил, как Мал­фой с бе­шеной не­навистью смот­рит ему вслед.