Mes doigts jouent avec les cordes, lentement, délivrant une douce et lente mélodie, qui malgré moi se désir être mélancholique. Je ne je joue pas pour moi, jamais, en aucun cas, mais pour mes parents qui, tout simplement sont de très grands musiciens classiques eux, et ils veulent de moi que je suive le même chemin, soit disant tout tracé, grâce à leur talent et leur célébrité, ils veulent que je sois comme eux.
Ma mère joue du violon et mon père du piano et moi ils m'ont offert une harpe, une très belle harpe en bois vernie, sculptée à la perfection, je ne peux le nier.
Et pourtant, si tout deux daignaient s'intérésser un tant soit peu à moi et à mes désirs, ils sauraient, oui, ils sauraient que j'ai la harpe en horreur, que personne ne peut haïr un instrument de musique autant que je haie la harpee, c'est tout bonnement impossible, rien que la vision de ses cordes m'horripile.
tout ce que je veux moi, c'est vivre de ma passion, faire et écouter la musique que je veux, je refuse catégoriquement qu'ils me formatent l'esprit, je ne suis et ne serais jamais comme eux.
" Mes doigts dansent machinalement sur les cordes, les caressants d'une mélodie suave et lente, ignorants les pensées qui s'entrechoquent en moi, ils connaissent par coeur la mélodie, ils se concentrent seuls sur l'infâme concours que je suis en train de passer pour entrer dans ce prestigieux conservatoire."
J'ai fini, mes doigts cessent de s'amuser sur cet instrument, j'ai l'impression qu'ils brûlent. mais le jury applaudi et j'entend à peine les paroles qui m'annoncent que je suis retenue, que j'intègre le concervatoire, mes parents se lèvent, un sourire de fierté aux lèvres.
"NON" C'est tout ce que je peux hurler sur l'instant, c'est sorti tout seul. Et puis tant pis, je continue.
- Non je refuse, je ne veux pas intégrer ce concervatoire, et ce n'est en aucun cas un caprice que je vous fait, non je veux être moi, juste moi, et la harpe ce n'est pas moi, je ne suis pas comme ça. je veux être la personne que je veux être, une fille qui joue de la guitare électrique, tout l'opposé de ce que vous me destinez à être.
Leur sourire c'était mué en une moue de déception puis en grimace de colère. Il est l'heure des explications, temps de changer. C'est le retour d'une nouveauté.
