Разговоры с вечностью.

Часть первая.

    Мы сидели в захламленной комнатке, пропахшей моими сигаретами и ее духами. Я закурила очередную сигарету, а она вновь и вновь прикладывалась к бутылке. И вдруг:
–А знаешь? Мне нравится то, чем мы занимаемся, это явно мое...
–Формально, мы убиваем людей, - что это с ней?
–Плевать мне на людей.
–Мама явно не оценила бы, - я сказала это с усмешкой, вдруг я наконец узнаю...
–Да, она бы кричала, как всегда. Но ее нет, ни здесь, ни вообще где-либо, как и отца и всей моей семьи. Они мертвы, их тела истлели, а я жива...
       Рассказ прервался короткой усмешкой, я выжидающе смотрела: "Вот оно"... Вновь прислонив губы к бутылке она продолжила:

–Мать вечно говорила мне, что я не смогу выжить без них, что я не приспособлена к жизни... Они оба много чего говорили... Что будут защищать, будут всегда помогать, что не бросят. Но тогда... В тот самый мерзкий в моей жизни момент... Они струсили... Оба... Поэтому они мертвы. А я нет. Их убили, а я убила того, кто сделал с ними это. Без страха, без мыслей. Чувствую, я была рождена, чтобы рушить жизни...
–Лис... - разговор становился опасным.
–Закрой рот, Эл, и слушай, - она говорила с таким нажимом, что мне пришлось отступить,- ты этого хотела.

     Знаешь, Элли, жизнь познается не на школьных уроках, не в семейных застольях и прочей фигне. Жизни там нет, она лишь на изнанке всех этих вещей. Намазана толстым слоем страдания и лжи. Они причиняли мне боль... Руки!

     Она дернулась, когда я дотронулась до ее плеча, чтобы подбодрить. По ее испуганному лицу все еще бежали дорожки слез...
–Прости...
–Ты знаешь...
     Она выждала несколько секунд, раздумывая о чем-то.
Кого-то бьют, кого-то насилуют...
 
      Меня же оскорбляли и всячески принижали. Они позволяли себе ругаться при своих малолетних детях. Швыряться обрывками свидетельства о браке, бить тарелки о тела друг друга, в то время как их старшая, рыдающая дочь успокаивала младшего, так же, как и она, рыдающего братца... А старшей было 7 лет...

      Ты познаешь себя, когда иссякшая после затяжной истерики, которую никто из них не видит, и никогда о ней не узнает, лежишь в своей темной комнате, смотришь в потолок пересохшими глазами и думаешь: "Лучше бы я умерла... Или не рождалась никогда", - ты считаешь себя неправильной, гадкой, да просто маленьким куском дерьма, свалишимся в этот мир. Ты винишь себя во всем, и от этого только хуже. Ты считаешь себя ходячей катастрофой... А тебе всего 9...
      Ты прячешь свой личный дневник, которому жалуешься на непрекращающиеся скандалы. А в дневнике ты прячешь конверт... В конверте фотографии самых теплых моментов, скрины той самой переписки. И маленькие сюрпризы... Острые, как лезвия, ведь это они есть...
      Прячешь алкоголь, привезенный из самостоятельной поездки за границу, в своем комоде, среди вещей.
     Лежишь. Одинокая, покинутая, без достойного повода жить, с изрезанными руками, истекающая кровью, на мокрой от слез подушке. Ты лежишь и плачешь от своего бессилия. От того, что они вновь решили твою судьбу. От того, что если ты сейчас убьешь себя, это в последствии убьет их. Ведь, не смотря на то, что я их презираю, что они искренне противны мне... Мне жалко их... Они ведь живут впервые, живут как могут... Они не виноваты в том, что я не поддерживаю их образ жизни. Что я не такая, как они.
      А я могла бы работать в офисе. Представь, сидела бы и перебирала скучные бумажки, слушала пресные, как тесто, разговоры, и жила бы скучной, серой жизнью... Бред... Я бы убила себя, спустя несколько лет такой крысиной возни... Или сбежала, начала жить снова, новая страна, новые люди, настоящая я... Открыла бы кофейню, стала актрисой, писала бы книжки... Да что угодно... Я смогла бы...
      Но... Я здесь. И мне есть место в этом мире. Жестоком, отвратительном и опасном. Этот самый мир жил в моей голове все эти годы. Мир полный насилия и зла. Мир где я - главный герой своей судьбы.
      Тебя определяют не твои родители или друзья, или что бы там ни было... Лишь твои мысли. С которыми ты растешь... Те самые... Глубины, осознанные, невероятно личные, но которых ты ни капельки не страшишься. Мысли, которые заставляют думать: "Вот она - я".

      Она замолчала. Я смотрела в ее красное от слез лицо, с потухшим взором, глядящим сквозь бессильно опущенные на колени руки, куда-то в бесконечность. Лицо, редко скрытое макияжем, такое прекрасное в своей естестенности. В тусклом свете цветных ламп она была словно неоновый демон... Столь же прекрасна, юна и опасна. Маленький дьявол в ангельском теле. Казалось, будто сейчас она в каком-то другом мире, будто она видит другие планеты, путешествует среди звезд. Будто ее душа покинула тело и нагишом танцует с Сатаной...