Mí cajón esta lleno de cuchillos que dejaste.
Los tengo escondidos porque me recuerdan cuando era feliz,
Cuando eras feliz.
Tus palabras son navajas filosas y silenciosas,
Que perforan mi felicidad hasta despedazarla,
Hasta desaparecerla.
Cada uno de tus versos escritos en estos me corta,
Liberando mi dolor, en amargas lágrimas saladas.
¡Maldita sea la forma de lastimarme!
Quisiera tomarlas todas y quermarlas,
como mí alma quemó aquel día.
Pero, soy masoquista...
Y estos cuchillos son lo único que me queda tuyo...
Así que aquí estoy; Cortándome.
El dolor sale evaporado y al fín es libre.
Es el único dolor que me gusta...
Tus palabras, tú escencia, tú.
Así que si encuentras mí cuerpo frío,
Tirado en el piso...
Fue tu letra, tus versos, tus corazones.
Fuiste tú y tus cuchillos.
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When You Can't Sleep At Night
PoetryA veces no puedo dormir, porque muchas cosas me atormentan... necesito liberarlas entre lágrimas y hojas sueltas encontradas en el buró de noche, dejándome libre del insomnio, dejándome libre del sentimiento de opresión.
