Куда дальше? Ноги гудели, тупой болью пытаясь заставить уже куда-нибудь сесть, лечь, просто остановится, в конце концов! Им вторили мозоли, невидимые под пыльной обувью, но в реальности которых не приходилось сомневаться. Устала спина, одеревеневшая, измотанная от этой безумной дороги.
Ну и что? Пусть болит, все это мелочи, просто идти и не обращать внимания. Уже темно, летний день подошел к концу и в другом настроении можно было бы остановиться, полюбоваться на открывшийся с холма вид, на красное заходящее солнце, обволакивающее оранжевым ореолом лес, но какой в этом толк? Надо дальше, вперед, к чему эти пейзажи, в них нет смысла, смысл только в том, чтобы идти дальше. Сквозь тернии своего собственного тела, молившего о пощаде. Но его нельзя слушать, слушать должно оно и если идешь - иди, а не стой.
Впереди замаячила деревня, где наверняка можно было бы остановиться и перекусить. Радостно заурчал желудок, которому сознание подкинуло надежду. В деревне люди, люди едят, там есть магазины, там можно поесть, утолить голод, а затем можно отдохнуть и расслабиться. Но этого не будет, в этом нет смысла.
Подсознание подкидывало заманчивые картины теплой кровати у не зашторенного окна, напротив которого весела огромная луна, трещали кузнечики, в соседней комнате равномерно отбивали свой ритм часы, урчал в ногах кот.
Воспоминания... Там было хорошо, приятно, но память ничего не понимает, она убаюкивает, она дарит тепло давно минувших дней, а это неправильно, эфемерно. Там мы все и тонем - как было хорошо, когда мама укладывала спать и читала сказку, как было хорошо в зимнюю стужу нестись с горки на куске картона, как было хорошо когда в первый раз поцеловал девочку и в голове словно начинали кружиться вихри, как было здорово... Было. Проклятое бессмысленное слово, которое как паук, оплетает нас своей паутиной и ждет, пока мы отравленные ядом размягчимся в этом коконе и нас не станет.
Воспоминания... Воспоминания - пыль, плевать что было, потому что теперь это просто картинка, а не реальность, потому что это было,а все что будет станет было и тогда какой в этом смысл? Просто нужно идти.
Слишком крутой склон, нужно ступать аккуратнее. Ноги, ватные бесполезные отростки, так и норовили как-нибудь неловко наступить на траву. Хватит, сядь, отдохни, ты что, ослеп - если мы подведем, полетишь-то ты: далеко и больно. Да, так я вас и послушался. Идите, идите уже и хватит ныть, вы для меня, а не я для вас.
Становилось темнее, но он успел спуститься. Можно было обернуться и увидеть ползущий покров серых туч. Можно было посмотреть на серебрящуюся реку. Можно было просто встать и затянуться удивительно свежим воздухом, привалиться на мягкой траве и отдохнуть. Можно было. Но просто надо идти. Что в этих пейзажах? Зачем они? Какой в них толк, какой толк в этом глупом любовании того, чего и нет на самом деле, которое вы видим так потому , что только так мы и видим? Потому что мы просто-напросто слепы, мы видим ширму мира, обложку, в которой нет никакого смысла. Поэтому надо идти.
- Ей, куда-то идешь? Тебя может подвезти? А то ночь уже!
Не останавливаться, потому что в этом нет смысла, просто махнуть рукой и дальше перебирать ногами. Какой-то добряк решил не оставить человека в ночи, не испугался, остановился, предложил помощь, а ведь мог просто проехать, как и прочие. Зачем ему это? Зачем быть хорошим, разве в этом есть какой-то смысл?
- Долго будем стоять? Поехали уже, видишь, ненормальный какой-то! - громкий голос из-за спины. Все правильно, какой смысл стоять. Ему не нужна помощь, потому что это все полный бред, что стоит этот поступок, что стоит эта помощь? В ней нет смысла, время сотрет и его и этот поступок в пыль, ни оставив ни их, ни памяти, ничего. Бесконечно изменчивый мир не оставит ничего от их сейчас, оно пройдет и раствориться, тогда зачем все это?
Нужно просто идти вперед, ноги устали ну и пусть, значит надо идти, но уже медленнее. Все уже нестерпимо болит, кричит и молит о паузе, остановке, но ведь мир так устроен, так сделан ты, тебя так собрали - Бог или просто случайное стечение сотен, тысяч мелочей, называйте как хотите. Боль просит нас, она служит нам, чтобы мы жили дальше, только боль сама не знает для чего, она просто выполняет задачу, боль это просто программа.
И мы ее выполняем, только зачем? Прочтите тысячи книг, услышьте сотни истин, уверьте себя, что нашли ответ и успокойтесь, пребывайте в этой утробе успокоения, а потом просто умрите и в последнюю секунду задайте вопрос - а зачем все это?
На небе мигают сотни огней, ярко и четко, их не скрывает завеса дымящегося города, каждый хоть раз увидев такой пейзаж останавливался и смотрел в небо, не понимая зачем, любовался видом, не думал о том, что этих огней давно уже нет, не пытался узреть в них большую и малую медведицу, просто любовался, глупо и бессмысленно. Потому что всего этого не станет, ни зрителя, ни сцены, сгниет в земле тело, рассыпятся в прах кости, истлеют последние костры творного мира, потухнут огни бессмертных звезд и все погрузится во тьму и станет ничем. Поэтому нужно просто идти вперед, потому что если все кончится, то какой во всем этом был смысл?
