"Записки на полях" - это серия очерков, родившихся в разное время и в разных обстоятельствах. Они никак не связаны между собой и чаще всего несут в себе мое видение красоты этого мира.
Выскочив из цветочного ларька, я дернула дверь маршрутки. Холодный ветер взъерошил волосы, обнял и подтолкнул в теплый салон. Я устроилась на своем любимом месте, позади водителя. Здесь никто не перелазил через ноги, спеша на выход, не просил передать за проезд. Сидя на этом месте, я всегда представляю, что перестаю существовать во время в пути.
Руки нащупали в кармане запутавшиеся наушники. Я воткнула их в телефон, и в ушах зазвучал знакомый голос с прокуренной хрипотцой. Тихонько притоптывая в такт, я пыталась согреть ноги. За окном мелькали островки снега на проталинах, все-таки для летних кроссовок еще рано. Я закрыла глаза...
То, что маршрутка стоит дольше, чем положено, я поняла не сразу. Почувствовав неладное, вытащила наушник и поняла, что я в маршрутке одна. На мгновение стало страшно. Между лопатками противно пробежала дрожь, а сердце ухнуло куда-то в живот. Я рванулась к выходу, но тут вернулся водитель, сжимая в руках стаканчик с кофе. Отпустило...
По салону поплыл горьковатый аромат. Вдыхая его, я зажмурилась от удовольствия. На языке вспыхнул знакомыми оттенками давно забытый вкус – черный кофе, ложка сахара, долька лимона и щепотка корицы сверху, для настроения...
Я улыбнулась и поправила букет, лежащий на соседнем сиденье. Сдернула аляповатую красную ленту.
- Вам до конечной, девушка? – уточнил водитель. – Смогу высадить только на перекрестке. Дальше дорогу на кладбище перекрыли.. Из-за праздника.
- Спасибо... Мне до конца... - я погладила тугие, бархатные бутоны темно-красных роз.
Уже скоро...
К сожалению, это изображение не соответствует нашим правилам. Чтобы продолжить публикацию, пожалуйста, удалите изображение или загрузите другое.
