Je me sens plus que mort, plus que triste,
J'écrit "tristesses", ça on dit long sur mon sort,
Si le paradis existe, moi je suis pas sur la liste,
On me dit "la vie est belle, profite et reste fort",
Vous avez tort, la vie est à l'origine de la mort,
l'origine de la tristesse quand j'ai vu son corps,
vide et sans vie, comme mon âme sans sa vie,
Sans elle la vie est sans saveur, sans envie,
Les papillons de mon ventre sont éphémère,
Et moi j'suis perdu comme une bouteille à la mer,
Tellement perdu que je trace une carte sur ma peau,
À l'aide de se rasoir qui m'aide a crier "à l'aide",
Morphée est mort et éternel est le repos,
Les bras ensanglantés me criant "tuez moi, cette vie est laide"
