SOS Malefoy!

- Nooooooooon ! hurla-t-elle en martelant le dos de son père avec ses petits poings. Je veux pas ! Je veux pas ! Pas chez le corbeau !

- Ça suffit ce cirque, Hermione ! gronda-t-il. Et ne l'appelle pas ainsi, je te l'ai déjà dit ! Nous ne changerons pas d'avis, alors arrête de pleurer !

Pliée en deux sur l'épaule de son père, la petite fille au cheveux touffus leva les yeux vers la grande femme brune qui marchait juste derrière, et lui tendit les bras en sanglotant. La mère évita soigneusement son regard pour ne pas craquer.

- Charles, somme-nous vraiment obligés ? dit-elle alors en s'adressant à son mari. Tu sais que cette dame lui fait peur.

- Ce n'est que pour une seule nuit ! répliqua-t-il, ahuri. Tu ne vas pas t'y mettre aussi ? Mes parents ne peuvent pas la prendre, et les tiens habitent trop loin. Il ne reste que la voisine, et c'est une brave femme. Point final.

Plus aucun mot ne fut échangé jusqu'à ce qu'ils arrivent devant la vieille porte de bois de l'immense maison. Hermione, qui avait cessé de geindre par épuisement, jeta un œil au jardin défraîchi et aperçut une vieille balançoire délabrée dont les cordes rongées menaçaient de lâcher.

Mr Granger saisit l'anneau de métal et le cogna trois fois contre la porte, avant de faire redescendre Hermione à terre, cette dernière ayant recommencé à se débattre furieusement.

- Tiens-toi tranquille ! lui ordonna sèchement son père. Et sois polie.

La porte s'ouvrit, et une vieille dame apparut sur le seuil. Hermione écarquilla les yeux d'horreur comme chaque fois qu'elle la voyait ; sa peau ridée retombait en cascade sur ses petits yeux noirs, profondément ancrés dans leurs orbites. Ses longs cheveux blanc et crépus entouraient un visage si maigre que le nez au volume disproportionné donnait l'impression d'avoir été grossièrement rajouté en plein milieu.

Vêtue d'une robe grisâtre qui moulait les côtes apparentes de ce squelette vivant, la vieille femme sourit, dévoilant quelques dents survivantes à l'hécatombe du temps, jaunes et pointues.

- Bonsoir, ma petite, dit-elle à Hermione de sa voix chevrotante.

Cette dernière avait les yeux aussi gros que deux balles de tennis. Sans prévenir, elle donna un coup de pied dans la jambe de la vieille dame avant de s'enfuir en poussant des longs cris aigus paniqués.

- Hermione ! entendit-elle son père gronder.

Il rattrapa rapidement la petite fille et, consterné par son attitude, supplia la voisine de la pardonner.

- Nous reviendrons la chercher demain dans la matinée ! lança-t-il en rejoignant sa femme dans la voiture. Merci encore, madame Horrace !

- Bonne soirée à vous deux, répondit-elle en refermant la porte et en se massant son tibia qui menaçait de s'effondrer en miettes.

Elle se retourna ensuite vers Hermione qui, figée d'horreur, était plantée au milieu du grand hall silencieux.

- Tu as faim, fillette ? J'ai fais de la soupe.

Hermione fronça ses petits sourcils déjà bien sévères pour son âge, puis gonfla la poitrine pour se donner le courage de répondre :

- Je mangerai jamais de votre soupe empoisonnée ! Vous n'êtes qu'un corbeau rabougri et très moche, et je vous déteste, voilà !

Et elle monta les escaliers aussi rapidement que ses petites jambes le lui permettaient, avant d'aller se réfugier dans une chambre aux murs tapissés de fleurs et à la moquette poussiéreuse. Tout sentait le vieux, ici, même l'air lui-même semblait n'avoir jamais été aéré.