Aquella rosa,
Que en mis manos algún día creí sostener,
Una vez más, de mí se escabulle
Como siempre lo ha hecho.
Rutina cansina se ha vuelto ya,
Este lúgubre juego del escondite.
En los versos, en el concepto,
Por fin tenerla osé imaginar
Burbuja rota al instante se tornó,
Solo mofa y ofensa mis oídos captaron,
Mofa, y desilución.
¿Qué valor tiene,
Si tan solo desdicha y ruina trae?
Demonio que por ángel se hace pasar,
Que al ingenuo atrae
Riquezas promete sin su precio revelar,
Y este último, que de ojos hace oro,
Su destino atisbar no puede
Y más temprano que tarde, al abismo llega
Sin nunca descubrir cómo.
Dichosa dicotomía
A su vez en su lecho contiene
Tal que el bien en su esencia al mal guarda,
Y lo opuesto a su vez es veraz;
El cristal reflejará
solo aquello que en él se presente.
Más añadir me es imposible,
Pues la rosa, en su esencia,
De esta forma florece.
Tu dedo,
Apuntar a tu frente solo puedes
Si tu carne sus espinas recibe;
Esta sangre,
En sempiterno amuleto del fracaso
Se tornará por siempre.
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Perspectiva
PoetryFinalmente poso mis ojos allá donde mirar, sin saber cómo, muerte del alma causa. Mientras más tinta gaste, más experiencia adquiriré, y es exactamente esto lo que pretendo. Enjoy.
