Cuando la poesía muere #PGP2020

Muerte

Estoy lejos del final…
Solo veo morir a Duncan, mis suspiros juegan al vaivén pero al final se van… Quedan en el exilio.
Los ojos del mudo piden auxilio, mientras mis latidos son depositados en un falso sonar.
Sin malas costumbres voy de acusado, sin malas costumbres bajo la farola me ven en la noche como un apestado, estoy simplemente inerte y olvidado.
Como dijo Nadal: "Estamos mirándonos, dentro del abismo de tus párpados, fuera productos tóxicos cambiando malos hábitos, habitan mi epitafio como catrinas en México…"
Estoy viviendo sintiendo el vértigo, estoy vacío y en la calle los chavales me preguntan: ¿No sientes miedo? Yo solo respondo: No, pero cuando estaba vivo sí…
Visito otras galaxias, buscando que alguien de 300 me de las gracias… Mientras tanto en la Tierra los cuatro jinetes acechan lentos masticando mi carne cruda, masticando mi cruda muerte…