A morte do homem dos girassóis

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Numa cama diante de você,
Manchada de fortes tons rosé,
Um homem abatido e cansado,
Ironicamente, há de se dizer "baleado".
Esse exemplo de grande sofrimento
Choca, causando-lhe um estado de espírito nojento.

Que cena angustiante!
Mas este cinza repugnante
Não abalará seu amar, cheio de dores,
Que sempre desabrochou muitas cores.

O cabelo ruivo acarminado,
De tom só mais fraco que o do corpo ensanguentado.
As expressões contorcidas,
Combinando com as roupas sofridas.
Olhos confusos e molhados, pelas memórias a nadar,
Abrem e fecham sem cessar.

Que cena angustiante!
Mas este cinza repugnante
Não abalará seu amar, cheio de dores,
Que sempre desabrochou muitas cores.

Oh, Gachet! Desabando no choro,
As mãos saem do rosto molhadas,
Pois, pela dor, os olhos soltam soro,
E corrói a alma as feridas mal-lavadas.
A cabeça pesada você derrama
Sobre o homem de cama.

Que cena angustiante!
Mas este cinza repugnante
Não abalará seu amar, cheio de dores,
Que sempre desabrochou muitas cores.

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